Книга Золушка для Короля, страница 47 – Зоя Берг

Моя мулатка неожиданно охает, и я вдруг понимаю, что слишком сильно сжимаю ее руку.

— Прости, - бормочу, - Вспомнил об одной… проблеме.

— Ничего, - шепчет она в ответ, - Сейчас я помогу тебе забыть обо всем!

Мы поднимаемся в номер. Просторный, с панорамным окном, видом на город и огромной кроватью с белоснежными простынями. Она снимает платье - плавно, медленно, как танцовщица. Под ним - красное белье. Тело - идеальное, смуглое, горячее.

Я подхожу, целую ее, а потом бросаю на кровать. Она утопает в белом белье и это очень красиво. Я кидаюсь к ней - целую шею, грудь, ниже, ниже, ниже. Я провожу пальцем по трепещущему бутону и с ее губ срывается стон, а спина выгибается дугой.

Я ласкаю ее все быстрее и быстрее, а она мечется по кровати. Да, детка, да. Я знаю, что тебе это нравится. Неожиданно она кладет руку на мою, останавливая мои движения.

— Я хочу тебя, - в ее голосе почти мольба.

Я позволяю стянуть с себя джинсы. Она ложится и раздвигает ноги, и я вхожу в нее. Резко. Жестко. Без нежности. Она вскрикивает - от удовольствия или боли, не знаю.

А я - я двигаюсь. Быстро. Агрессивно. Как будто… как будто наказываю кого-то. Себя? Ее? Ланку? Всех сразу?

Я останавливаюсь. Смотрю на нее. И понимаю, что я не хочу. Больше не хочу ничего этого.

— Прости, - говорю я и встаю. - Мне нужно идти.

— Что?! - она садится, ошарашенная. - Ты че, шутишь?

— Нет. Просто… я… не могу.

Я хватаю одежду, натягиваю на себя джинсы.

— Номер оплачен, можешь оставаться. И вот еще, - я достаю из бумажника несколько сотен баксов и кладу на тумбочку.

— Я не проститутка! - кричит она мне в лицо.

— Ну и хорошо, - отвечаю я и быстро выхожу из комнаты.

В отель возвращаюсь уже под утро, потратив остаток ночи на бесцельное катание по острову. На территории, в баре - тишина, все видимо устали отмечать и разбрелись спать.

«Да и мне пора бы», - думаю я. И иду к себе. Мысль ворваться в ее домик, конечно, возникает. И я почти уверен, что она чуть-чуть посопротивляется, а потом я ее все-таки трахну.

Но от этой мысли мне становится тошно.

И я просто иду к себе и заваливаюсь на кровать, где и проведу весь следующий день, заказывая еду и напитки и воткнувшись в компьютерные игрушки. Благо в отеле оказывается приставка самой последней версии со всеми наворотами - виртуальные очки, пушки…

Время течет, как вода сквозь пальцы.

Я не думаю.

Я не чувствую.

Я просто живу.

Утро третьего дня - покидать шмотки в чемодан и выдвинуться в сторону аэропорта. Решаю поехать пораньше. Я люблю аэропорты. А еще - еще не хочу никого видеть. Пока не готов. В зале ожидания заказываю кофе. Бухать нет уже никаких сил.

— Ты как? - Настя подъодит не слышно. Ну либо я слишком ушел в свои мысли.

— Все норм, - выдаю самую лучшую свою улыбку. - Больше не бухаю.

— Поговорим?

— Не о чем. Кофе будешь?

— Буду, - говорит она, а потом просто сжимает мою руку.

В самолете Ланка сидит рядом с папашей - на задних местах бизнес-класса. Мы с Настей впереди. Ольга со Стасом в середине. На взлет я втыкаю в уши музыку и прикрываю глаза, делая вид, что уснул. И видимо реально засыпаю, и не хочу просыпаться, когда стюардесса трогает меня за плечо.

— Спасибо, мне ничего не нужно, - бормочу я, не открывая глаз.

— Уверен? - голос Ольги. - А мне кажется тебе было бы интересно. Но раз не нужно.