Книга Детка. Вы мне не нужны, страница 19 – Зоя Берг

Я медленно опускаюсь на пол. Нахожу майку и шортики. Натягиваю, поворачиваюсь

— Больше ничего не должна?

Он присаживается на край стула. Брюки уже поправил. Футболка где-то валяется. Но кажется ему пофик.

— Пара выездов, - ровно, спокойно. - Подписание контракта. Завтра в четыре. Хочу, чтобы ты была рядом. И благотворительный вечер.

— Все?

— Можешь еще на меня работать. За гонорар.

— За гонорар, - повторяю.

— Тебе же платят за работу.

— Платят.

— Ну и отлично.

Он говорит это как будто у нас деловые переговоры где-нибудь в конференц-зале. С видом человека, у которого все идет по плану.

«По плану».

«У него план. У меня был план. Где мой план».

— А жить? - спрашиваю я. - Могу у себя?

— Как хочешь.

Два слова. Никаких эмоций.

Он смотрит на меня еще секунду. Потом разворачивается и уходит из кухни. Я слышу его шаги по лестнице. Ровные. Неспешные. Я стою посреди кухни. В белье. Оттраханная и… опять брошенная?

«Ты свою часть сделки выполнила».

В душе горячо - я кручу воду до упора, до красного, стою под струей и смотрю на плитку.

«Что это вообще было?»

Ночь. Кухня. Разговор…. Поцелуй… А потом. Потом я - умная, ироничная, с планом, сделкой и стратегией - немедленно позволила поднять себя на кухонный стол.

«Молодец, Маруся».

«Стратег».

Вода течет. Пар поднимается клубами. Горячо. Но мне сейчас нужно. Чтобы смыть…

«Смыть что? То что тобой попользовались?».

Вот оно как значит. Значит это и была сделка. Я - часть. Стол - место исполнения. Все чисто, все довольны, завтра подпишем бумаги.

Ярость накрывает волной.

«Я что, проститутка теперь?»

Стою под водой.

«Нет»,- говорю я себе. -«Ты не проститутка. Ты дура. Это разные вещи».

«Дура, которая не подумала на что идет».

«Которая сама пришла».

«Которая сама потянулась».

«Все бабы дуры».

Вода становится нестерпимой. Выключаю ее. Стою в тишине, в пару.

«А на что ты злишься-то?»

На него? Он с самого начала сказал: хочу тебя. На себя? Бессмысленно...

— Да пошло оно все, - фыркаю я. Громко. Вслух. – Пошло оно!

Засыпаю быстро - секс и злость хорошо выматывают.

Утром его нет.

В доме - тишина, только Василий маячит во дворе. На барной стойке - листок. Обычный листок из блокнота, ровный почерк:

«Василий отвезет. В четыре жду у себя в офисе - Р.»

Я смотрю на эту записку.

«Р».

«Даже не Рус. Буква».

Я складываю листок. Убираю в карман - не знаю зачем. Делаю завтрак и чай. Ем. Смотрю на яблони.

— Все нормально, - говорю я себе. - Пора на работу.

До Москвы едем молча - Василий смотрит вперед, я смотрю в окно. Где-то на МКАДе начинается.

Сначала просто нехорошо - слегка, как будто покачивает. Потом сильнее. Потом я понимаю, что если мы не остановимся в ближайшие три минуты, то мне будет очень неловко на заднем сиденье велеховской машины.

— Василий.

— Да.

— Можете остановиться пожалуйста.

Останавливаемся. Вылетаю из машины. Дышу. Дышу. Дышу. Вроде попустило. Забираюсь обратно.

— Укачало?

— Угу.

— Водички?

— Спасибо. Не надо. А можете меня не в офис, а по другому адресу?

— Домой? - смотрит в зеркало - один быстрый взгляд.

— Нет, на Вернадку. А дальше я покажу…

Он стартует. Я открываю окно. Откидываюсь на спинку и закрываю глаза. Дышу. Вдох-выдох.

«Ничего страшного», -думаю я в сторону живота. - «Это просто токсикоз. Это нормально. Ты строишься, я терплю».