Книга Детка. Вы мне не нужны, страница 17 – Зоя Берг

Подбираю ноги, сворачиваясь калачиком на маленькой подушке. Кушетка узкая, без одеяла холодно. Переворачиваюсь на другой бок. Колени упираются в стенку. Вздыхаю. Переворачиваюсь на спину. Смотрю в потолок.

И тут - скрипит кровать. Потом шаги. Рус подходит к кушетке. Смотрит на меня сверху вниз - молча, спокойно. А потом наклоняется и… берет меня на руки.

— Рус, - шепчу.

Молчит. Несет к кровати. Кладет. Накрывает одеялом.

— Рус. Зачем ты… согласился? Зачем все это…? - спрашиваю я в темноту.

Он стоит рядом.

— Думал будет весело.

— И?

Пауза.

— Скучно, - говорит он.

Я моргаю.

«Скучно?».

Он разворачивается, идет к шкафу, натягивает джинсы и футболку. И уходит из номера.

Лежу. В уголках глаз собираются слезы.

«Скучно».

___________

Представлю вам еще один роман нашего Литмоба «Бывшие. Месть негодяю!»

Татьяна Никольская "Правила фиктивного брака с бывшим"

"Брошенная, бездомная, беременная... без пяти минут жена миллирадера"

https:// /shrt/5lWH

День я провела в номере. Три звонка, два брифа, один конфликт с клиентом который хотел «просто переделать все». Обычный рабочий день - просто с видом на сосны и озеро вместо московского двора.

На деловой обед вышла ровно в час. Улыбалась правильно, говорила нужное, сидела рядом с Русом и чувствовала его руку на спинке моего стула - не на плече, просто на спинке - и старалась об этом не думать.

К трем все закончилось.

— Едем, - сказал Рус.

Едем.

В машине молчим. Уже привычно. Лес за окном темнеет - август, вечер, сосны съедают последний свет. Я смотрю на воду в придорожных канавах и думаю... Да ни о чем конкретном и не думаю. Просто еду и все.

— Останешься у меня, - произносит вдруг Рус, выдергивая меня из полусна.

— А? Ну... Я могу домой.

— Ближе, - смотрит вперед. - Незачем гнать Василия через всю Москву.

Я смотрю на затылок Василия. Затылок невозмутим.

— Ну... ладно, - говорю я.

Дома расходимся без слов - он наверх, я наверх, каждый в свою сторону. Привычно, как будто мы всегда так живем.

«Вторая ночь тут, - думаю я. - А как будто давным-давно».

Я переодеваюсь, ложусь, читаю что-то рабочее в телефоне. За окном сад, яблони, темнота. Засыпаю быстро - психоз и кушетка дают о себе знать.

Просыпаюсь среди ночи. Хочу пить - сильно, как будто не пила весь день. Это, говорят, тоже нормально. Организм делает другой организм и ему нужна вода. Встаю. Иду на кухню.

Свет. Одна маленькая лампа над плитой. И Рус. Сидит за барной стойкой. Бокал виски, ноутбук закрыт, смотрит в окно на сад.

— Не спишь, - не оборачиваясь.

— Воды хочу.

Он поворачивается. Достаю стакан, наливаю. Пью. В кухне тихо. Ну почти. Чуть-чуть гудит холодильник и что-то потрескивает за окном.

— Почему ты ушла? – вдруг.

Негромко. Без злости - просто говорит, как будто думал об этом и вот сказал.

— Я…

— Я так и не понял, - смотрит на стакан. – Просто ушла и все. Развернулась... И исчезла из моей жизни.

— Ты и не держал, - бормочу.

— А ты хотела?

Опускаю глаза. Молчу.

Он встает. Идет ко мне - медленно, без спешки. Подходит вплотную. Берет меня за подбородок - аккуратно, двумя пальцами - поднимает лицо. От него пахнет виски и чем-то прохладным, свежим.

Смотрит. А потом наклоняется. Ближе-ближе-ближе.

И целует.

Медленно, аккуратно прикасается губами к моим губам.