Книга Дикарка для Хулигана, страница 37 – Настя Мирная

Да какого хрена он вообще ко мне лезет? Что он о себе возомнил? У меня и без него дома четыре цербера, которые контролируют каждый мой шаг.

— Не окончен, Дикарка.

С такой скоростью и силой дёргает меня на себя, что ноги заплетаются друг об друга, и я буквально падаю ему на грудь в крепкие горячие руки.

Прикрываю глаза всего на долю секунды, позволяя себе вдохнуть его запах и воспоминания о том летнем дне. Всего мгновение и я вырвусь и уйду, чтобы навсегда оставить его там. Ещё секунда и его руки не будут давить на мои плечи, вызывая ощутимую дрожь в коленях. Его дыхание не будет оставлять ожоги на моей коже. Всего одна секунда на счастье, которого никогда не будет.

— Отпусти, Егор. — прошу беззвучно, сдерживая желание пробежать пальцами по его каменным мышцам.

Даже если бы я говорила громче, то музыка глушит мои слова, но он будто слышит или… Или чувствует.

— Блядь, Дикарка… Не могу… — задушено, глухо, отчаянно.

Так и замираем. Мои руки безвольно свисают вдоль тела, потому что я боюсь снова его коснуться. Его покоятся на моих лопатках. Утыкаюсь носом в его шею, касаюсь непослушными губами и задерживаю дыхание, понимая, что я должна сама уйти. Сделать так, как тогда поступил Егор. Но его близость лишает меня воли. Делает слабой, неуверенной, податливой.

— Гора, вот ты где. — долетает женский слащавый голос. — Наконец-то я тебя нашла. А это кто?

Так резко вырываюсь из его рук, что едва не оказываюсь на полу. Голова кружится, а зрение расплывается. С трудом фокусирую размазанный взгляд на невысокой красивой блондинке с сочными губами, накрашенными красной помадой. Такого же цвета короткое платье. Виднеющееся в разрезе сбоку кружево чулков, аккуратные ботильоны на высокой шпильке, рассыпанные по плечам волосы. Прям девочка с обложки, рядом с которой я ощущаю себя настоящей пацанкой в кожаных штанах, тяжёлых ботинках на плоской подошве и чёрной обтягивающей кофте с треугольным вырезом.

Она как ни в чём ни бывало берёт его под локоть и оценивающе пробегает взглядом по мне.

А я… Я хочу кричать. Я хочу плакать. Я хочу сбежать так далеко, как только возможно, чтобы больше никогда не видеть Северова. Но вместо этого я выдавливаю свои самую ироничную улыбку и смотрю прямо в его проклятые бирюзовые глаза.

— Она тебя нашла, Гора. — последнее ядовито выплёвываю.

— Диана, — начинает парень, выдёргивая руку из цепкой хватки блонды и шагая ко мне, — это не то…

— Не то, что я подумала? Ты это хочешь сказать? Я вообще ничего не думала! Мне плевать на тебя! Понимаешь?! Срать и на тебя, и на твою цацу! Отвали от меня! — ору, сворачивая пальцы в кулаки, пусть и понимаю, что те, кому плевать, так не реагируют.

Не глядя по сторонам, бегу на выход, пробивая себе путь в толпе с помощью локтей и матов.

Срать мне на него… Ага, как же. Я еле сдержалась, чтобы не размазать эту девку вместе с ним, потому что, сука, больно. Он говорил, что никогда ни с кем не будет. Тогда почему они вместе? Почему он с ней, а не со мной?

Глаза застилает влагой. Зло растираю закрытые веки кулаками.

Оказавшись на улице, загребаю холодный влажный воздух вместе с дождевыми каплями. Толкаю его в лёгкие до отказа и не выпускаю, пока он сам не вырывается наружу с тихим жалким всхлипом.

Мне одновременно жарко и холодно. Мне больно и обидно. Мне хочется сбежать и одновременно потребовать от Егора объяснений.