Онлайн книга «После развода. Слепая любовь генерала»
|
Но не в таких масштабах. Да, конечно, мне не привыкать, но всё-таки… Как же не хочется, чтобы здесь и сейчас обсуждали мое личное. То, от чего болит. То, от чего дышать не могу. Матвей изменил. Матвей полюбил другую. Именно полюбил! Потому что, если бы не было у него чувства, он не стал бы… Я знаю, я в это верю. Не стал бы играть. Он не такой, мой Матвей. Точнее, уже не мой. — Оль, я не люблю советы непрошеные, но тут, прости, выскажусь, ладно? Киваю молча. Чего уж там? Пусть говорит! — Не уезжай. Не отпускай его! Просто… перетерпи! Не верю, что Матвей вот так вот серьезно решил от тебя уйти. Не верю! Если есть любовь на этой земле, то она у вас, понимаешь? Да я же всегда… — Она неожиданно всхлипывает, ладонью слезу со щеки смахивает. — Я же всегда смотрела на вас и завидовала, ну, знаешь, так, не по-черному — по-хорошему! Какие вы влюбленные. Как он смотрит на тебя! Как ты на него! Вы же за руки всё время держались, понимаешь? Я уже и не помню, когда меня мой Славка за руку держал, и вообще… Надо было, конечно, давно с ним развестись, к хренам собачьим, жизни нет всё равно. Но… иногда, знаешь, так обнимет, как раньше, как скажет: “Натулик мой, самая лучшая моя”. И так хорошо! Хоть и бесит… Самая лучшая! А я спрашиваю каждый раз, что, соревнование где-то было? Ох… Слушай, может, выпьем? У меня есть, я сейчас, мигом, и закусон, я икру баклажанную сварганила, знаешь, рецепт у меня теткин, она с Одессы… Я не успеваю возразить, да и не хочу. Неожиданно понимаю, что не могу сейчас одна. Просто физически не могу! Мне надо чтобы кто-то рядом. Чтобы кто-то что-то говорил. Надо отключить голову. Не думать. Нателла возвращается через пять минут, под мышкой бутылка, в руке поднос. — Давай, куда? На кухню или в зал? — Давай в зал, там стол есть, я сейчас тоже… Вспоминаю, что в холодильнике у меня немного красной икры, еще есть морс. Быстро делаю бутерброды, соседка несет рюмочки, которые достала из серванта. — Извини, похозяйничала, у меня настойка рябиновая, сама делала. — Отлично, у меня вот морс клюквенный. — На запивку — самое то. Садимся за стол, она наливает. — Давай, Оль, за нас, красивых, всё у нас будет хорошо, а эти идиоты… Ну их, к лешему! Чокаемся, глотаю, чувствуя, как обжигает всё внутри, сжимаюсь, а потом расслабляюсь, ощущая тепло. — Закуси вот. Икра отменная, тетя моя так делает, баклажан не отваривает, а запекает в духовке, потом трет его, туда же сырой помидорчик и лук, ну и чесночок, маслице подсолнечное, соль, перец. Просто “имба”, как моя дочь скажет. Нателла намазывает икру на кусок домашнего хлеба, протягивает. Кусаю, реально очень вкусно, сразу ощущаю себя на юге, у моря… Кстати… Почему бы не взять и не поехать к морю? Просто дать себе неделю отдыха? Нателла разливает еще. — Давай, между первой и второй. Вздрогнули. Ты не смотри так, Оль, я не часто употребляю, но иногда просто… — Иногда надо. — Да, давай за то, чтобы нам не так часто было надо выпивать. А чаще бы наши мужики любили нас до одури. Да уж… До одури… Вспоминаю последний раз с Матвеем. Я ведь тогда уже заподозрила — что-то тут не так! Нет, он в принципе меня любил и всегда у нас в постели всё было прекрасно… Как же он мог? Почему? Нателла словно мысли мои читает. Ставит рюмку и начинает рассуждать. |