Книга Гори со мной, страница 23 – Лера Титова

Война началась.

София.

Три недели до свадьбы. Двадцать один день свободы. Двадцать одна ночь, чтобы смириться с неизбежным. Или придумать план побега. Или просто напиться до беспамятства и забыть, что я скоро стану женой человека, которого ненавижу и хочу одновременно.

Я сидела в своей спальне, забравшись с ногами на подоконник. За окном моросил дождь — редкий для нашего города, серый и унылый, как моё настроение. Капли стекали по стеклу, искажая вид на сад. Кипарисы, розы, мраморная нимфа в фонтане — вся эта красота казалась насмешкой. Клетка остаётся клеткой, даже если прутья позолочены.

После помолвки прошло четыре дня. Четыре дня я не выходила из дома, ссылаясь на головную боль. Отец не настаивал — он был доволен сделкой и не хотел тревожить товар до свадьбы. Марко приносил мне еду, горничные меняли постель, мама заходила раз в день — спросить, не нужно ли чего. Я отвечала: «Ничего». Она кивала и уходила. Мы никогда не были близки. Она была женой Дона — это должность, а не роль матери.

Всё это время я думала о нём. О Ярославе. О Яром. О том, как он смотрел на меня на помолвке — будто я уже принадлежала ему. О том, как его рука лежала на моей талии. О том, как он поцеловал меня перед всеми — грубо, требовательно, и я ответила. О том, как он сказал: «Ты будешь моей. Не только по бумагам. По-настоящему».

И о той ночи. Три месяца назад. Я прокручивала её в голове снова и снова, как заезженную пластинку, и каждый раз внутри всё сжималось. Его руки. Его губы. Его голос. То, как он опустился передо мной на колени. То, как он сказал: «Я хочу запомнить тебя. Всю». То, как я кончала — снова и снова, теряя себя, теряя контроль.

Я ненавидела его за это. За то, что он сломал мою броню. За то, что видел меня настоящей — не принцессу, не дочь Дона, а просто женщину, которая хочет, чтобы её взяли.

И самое ужасное — он знал. Знал, что я всё ещё хочу его. Знал, что моё тело помнит каждое прикосновение. Знал, что под маской ледяного презрения горит огонь, который он зажёг три месяца назад и который не погас до сих пор.

На тумбочке зажужжал телефон. Я лениво потянулась за ним, ожидая увидеть сообщение от подруги или уведомление из соцсетей. Но это был он.

«Привет, куколка.»

Я замерла. Сердце пропустило удар. Какого чёрта он мне пишет? Откуда у него мой номер? Впрочем, глупый вопрос. Он — наследник Северовых. Узнать номер невесты для него не проблема.

Я смотрела на экран и не знала, что ответить. Проигнорировать? Показать, что мне всё равно? Или послать его так далеко, чтобы забыл дорогу обратно?

Выбрала второе.

«Отвали.»

Отправила и тут же пожалела. Слишком эмоционально. Слишком явно показывает, что он меня задел. Надо было ответить холодно, с достоинством: «Добрый вечер, Ярослав. Чем обязана?» Или вообще не отвечать. Молчание — лучшее оружие.

Но было поздно. Сообщение ушло.

Я уставилась на экран, ожидая ответа. Прошла минута, две, три. Ничего. Я разозлилась на себя за то, что жду. Как девчонка. Как влюблённая дура.

Он не ответил.

Я швырнула телефон на кровать и спрыгнула с подоконника. Хватит сидеть в четырёх стенах. Хватит прятаться. Я — София Руссо, а не затворница. Если мне суждено стать женой этого человека, пусть знает, с кем связался.