Книга Подонки. «Молись и проси», страница 20 – Кейт Блейз

Около четырёх часов дня я возвращаюсь домой. Солнце уже клонится к закату, и лучи падают на капот красной машины, превращая её в пылающий слиток. На заднем сиденье лежат несколько пакетов, но самый главный — с платьем — я везу на переднем пассажирском, пристёгнутое ремнём, как ребёнка.

Платье изумрудное, цвета морской волны в самый разгар лета, атласное, с блеском, который переливается при каждом движении. Облегающий силуэт, глубокий вырез, тонкие бретели, асимметричный лиф с драпировкой и вырезом на талии — я влюбилась в него с первого взгляда в магазине, когда мать сказала: «Это твоё». Нижняя часть платья плотно обхватывает бёдра, а сзади спадает длинный шлейф-капюшон, который будет волочиться по мраморным полам благотворительного зала. Туфли в тон — лаковые лодочки на высоком каблуке, с острым носом и тонкой пряжкой.

Паркуюсь в гараже, беру пакеты и захожу в дом. В прихожей меня встречает прохлада кондиционера и запах лилий — мама любит ставить их в вазу на консольном столике. Сую ключи в карман джинсов и поднимаюсь на второй этаж.

В спальне вешаю платье на плечики и цепляю на дверцу шкафа, чтобы домработница завтра утром отпарила его. Ткань струится, переливается, и я на секунду замираю, разглядывая её. Потом достаю туфли из коробки, аккуратно ставлю их в открытый шкаф, на полку к другим туфлям на высоком каблуке — тем, что я надевала всего раз в жизни. Они смотрятся как экспонаты в музее: красивые, но бесполезные. Теперь у них появилась подруга.

Переодеваюсь в домашнее — шорты и старую растянутую футболку с принтом рок-группы — и спускаюсь на кухню. Машина для кофе стоит на столешнице, чёрная, блестящая, с ручкой, нагретой от недавнего использования. Засыпаю зёрна, нажимаю кнопку, и через минуту в чашку течёт густая тёмная жидкость с плотной пенкой. Кофе пахнет шоколадом и корицей.

Сажусь за кухонный стол, обхватываю чашку ладонями и делаю первый глоток. Горячо, горчит, но это именно то, что нужно после часов блуждания по магазинам. На душе спокойно и даже радостно — завтра вечер, красивое платье, люди в смокингах, музыка, танцы. Я давно не была на таких мероприятиях. Можно будет выпить шампанского, посмотреть на старых знакомых и почувствовать себя красивой. Для себя любимой.

Телефон на столе вибрирует. Беру его — сообщение от службы доставки: «Ваша посылка будет доставлена сегодня в 17:00. Сможете принять?» Странно, ведь я ничего не заказывала. Но отвечаю быстро: «Да, жду». Время на часах — без пятнадцати пять. Допиваю кофе, ополаскиваю чашку под краном и выхожу на крыльцо.

Солнце уже не такое яркое, за горизонтом собираются лиловые тучи. Воздух тёплый, с запахом нагретой листвы и бензина от проезжающих мимо машин. Через пару минут к воротам подъезжает белый фургон с логотипом курьерской службы. Из него выпрыгивает парень в синей форме, с планшетом в руках.

— Сэйдж Уэбб? — спрашивает он, сверяясь с экраном.

— Да, это я.

Он идёт к фургону и возвращается с небольшой коробкой, обёрнутой в коричневую бумагу. Смотрю на неё — размером с обувную коробку, но легче. И что-то меняется в воздухе — едва уловимый химический запах, похожий на тот, что остаётся после уборки в больничной палате. Я списываю его на выхлопные газы.

— От кого? — спрашиваю я, принимая посылку.