Онлайн книга «Отпуск с бывшим мужем»
|
Но это-то и напугало больше всего — что понравилось. Я думала, мне с Макаром все ясно. Он — мой бывший одноклассник, теоретически симпатичный мужчина, но не больше. Помогает утереть нос бывшему мужу, и спасибо на этом. Однако оказалось, что мне не ясно с ним ни-че-го. Тело отреагировало на него совершенно неожиданным образом, будто оно лучше моей головы знало, чего хочет. Кожу губ снова начинает жечь, будто он опять меня целует. В моих фантазиях так даже очень. И целует, и целует… Засасывает мои губы внутрь и творит с ними разное своим магическим языком, а потом и вовсе сует его мне в рот, как так и надо. А я… А я… Не сопротивлялась даже всему этому беспределу! Ножку подогнула как в кино, томно вздохнула, и ну отдаваться этому захватчику моего рта. Руки сами собой потянулись к его плечам, пальцы вцепились в мокрую ткань футболки. Как так можно? Наверное, если бы мы с Владом были еще счастливо женаты, я чувствовала бы себя предательницей. Но у него Лика, поэтому все окей… И нет. Не окей даже так. Меня сроду никто так не целовал! До Влада у меня ухажеров было раз два и обчелся, ведь не стройняшка и всегда скромная была. Нет, было, конечно, и на свидания бегала… Помню Сергея с третьего курса — высокий, в очках, изучал английскую литературу. Водил меня в театр, дарил книжки. Но целовался он, как робот: быстро чмокнет в губы и тут же отстраняется, будто боится, что я его укушу. Или Андрей из соседней группы — тот вообще слюнявил мне пол-лица, а потом гордо спрашивал, понравилось ли. Фу, до сих пор дрожь по телу от воспоминаний. Или вот еще Володя Кретов с общаги — тот вообще умудрился во время поцелуя прикусить мне язык. В общем, ничего удивительного, что до постели дело не дошло — с такими-то романтиками. Так что Владу я досталась невинной девой. А если уж говорить о моем муже… Влад тоже не очень-то умелый в плане поцелуев. Клюнет в губы, и все. Дежурно, без всякой страсти, будто выполняет супружеский долг. Короче говоря, до этого момента я думала, что не люблю целоваться. А вся эта феерия с искрами, горящими губами и фейерверками перед глазами после поцелуев — выдумки голливудских сценаристов. А тут… У меня реально ноги подкосились, а в животе запорхали те самые бабочки, о существовании которых я вообще не подозревала. Трепетные такие, легкие, заставляющие забыть обо всем на свете. Мир натурально сузился до размеров наших губ, до вкуса его поцелуя, до тепла его рук на моей талии. Мне тридцать лет. Тридцать! А я сижу в этом такси и уже черт-те сколько времени рефлексирую из-за одного-единственного поцелуя… Водитель поглядывает на меня в зеркало заднего вида — наверное, думает, что я какая-то странная. Сижу молча, таращусь в окно, а на лице то улыбка сияет, то брови хмурятся. И ладно бы я так из-за поцелуя переволновалась, это еще полбеды. Но как я повела себя после… Просто рука-лицо! Я мысленно снова и снова шлепаю себя ладонью по лбу. Стою такая на яхте перед Макаром, донельзя разомлевшая, ресницами хлопаю и стону, как во время секса: — Спасибо… Ровно той же интонацией, честное слово. Боже мой, как стыдно! До сих пор уши горят от смущения. «Спасибо»! Будто он подарил мне букет цветов или что-то подобное. Но в тот момент мозг отключился напрочь, а из груди вырвалось именно это слово. Теплое, благодарное, совершенно неуместное. |