Книга Две полоски после вечеринки, страница 33 – Лина Филимонова

А что, если среди всех этих фальшивок я пропущу свою Эсмеральду?

* * *

— Мы же с тобой договорились! - орет на меня отец.

— Мы не договаривались. Ты приказал.

— Ты все бросил!

— Я не бросил. Все прекрасно работает. Я контролирую удаленно.

— Ты должен быть там!

— А ещё что я должен? Давай уж, договаривай.

— Чего? - отец рычит.

Но отводит глаза.

— Что я и жениться должен по твоей указке.

— Я никогда не говорил, что ты должен…

Сразу сбавляет тон.

— Не говорил. Но усиленно пихал меня к дочке своего партнера.

— Тебя, блин, пропихнешь…. Ты сам проявлял к ней интерес!

— Сначала было. Или показалось… Но давно прошло!

Вот это меня реально выбесило.

Что меня уже практически сосватали. Без моего ведома и согласия. Мало того, что отец оставил на меня фирму. Так его партнер ещё и дочку свою выдать за меня хотел.

Нет, Вика - нормальная девчонка. Но я сам решу, на ком жениться. По любви. А не по взаимной выгоде.

— Нет так нет, - спокойно произносит отец.

— И всё?

— И всё. Никто тебя никуда насильно не пихает.

— Мне показалось?

— Считай, так.

Ладно. Проехали. Теперь о другом.

— Я буду делать бизнес в России. И жить буду здесь. Сыт по горло вашим Дубаем. Больше не хочу там оставаться.

— Я хочу, - внезапно влезает Артем.

Мой младший брат.

Мы с отцом ругаемся в его кабинете. Дверь приоткрыта. И он засунул свой любопытный нос.

— Иди погуляй, - отмахивается от него отец.

— Я хочу жить в Дубае и руководить твоей компанией.

— Ты ещё маленький.

— Ну писец, - говорю я. - Он в свои двадцать ещё маленький, а я в двадцать три, блять, босс мафии.

— Мне уже двадцать один! - орет Артем.

А, точно. У него же днюха недавно была.

— Тем более! - говорю я отцу. - Помнишь, что я делал в двадцать один?

— Это ты…. А это он…

Батя смотрит на Артема с сомнением. А я вскипаю.

— Это я! Я взрослый, я ответственный, я в каждой дырке затычка… А, может, и он был бы ответственным, если бы ему сопли до двадцати лет не вытирали?

— Кому сопли вытирали? - возмущенно вопит брат.

— Тебе.

— Кто?

— Я, лично!

— Так! - рявкает отец. - Все, расходимся. Я буду думать.

Пусть думает. Что бы он ни придумал - я не уеду. У меня тут Эсмеральда!

И я её найду во чтобы то ни стало.

Звонок. С незнакомого номера. Ещё один.

Но сейчас сердце вдруг забилось особенно тревожно и радостно.

— Привет, Квазимодо…

Ксюша

— Что такое?

— Кофе невкусный.

— Нормальный кофе.

— У него какой-то странный привкус.

— Ну, не знаю. Я его в турке сварила, как всегда варю, - ворчливо произносит бабушка.

— Мы тут латте-шмате на огуречном молоке не пьем, - вставляет дед.

— На огуречном никто не пьет, - меланхолично замечаю я.

— А чего? Давайте надоим огурцов!

Я улыбаюсь. Дед, как обычно, жжёт.

— Может, тебе какао сделать? - спрашивает моя заботливая бабушка.

— Да я просто чаю выпью.

Встаю, наливаю себе обычный черный чай. Добавляю лимон. Нормально.

Желудок успокоился.

А я почему-то вспоминаю коктейль “Соленая собака”. Горько-соленый грейпфрут… Мне бы сейчас зашло!

А тогда лучше бы не заходило.…

Я у бабушки с дедушкой. Они на старости лет купили домик в деревне, что-то вроде дачи. Мама с папой решали-решали, как мне проводить лето, а я взяла и уехала.

Психанула. Достало все. Особенно достало ждать, что Квазимодо внезапно объявится. Позвонит. Напишет…