Книга После развода. Право на тебя, страница 83 – Натали Нил

От этого по-прежнему невыносимо больно. От этого внутри всё сводит спазмом.

Я думала об этом между операциями, в пробках, в тишине квартиры перед сном. И думала ещё о другом — о том, что только сейчас, после того вечера, позволила себе признать.

В каждом мужчине, что был у меня после развода, я искала его. Не осознанно. Но искала. И не находила. Даже в Кирилле — при всей его нежности, при всём, что он мне давал — мне не хватало этой тяжёлой уверенности, этой властности, от которой хочется одновременно бежать и оставаться. Этого ощущения гранитной стены и пожирающего огня страсти. Может, поэтому я каждый раз отказывала Кириллу, когда он делал мне предложение. Говорила себе — рано, не время, не готова. А на самом деле просто знала: не то.

Кирилла я любила. Конечно, любила. По-своему, тепло, по-настоящему. Но так, как я любила Эльдара — так я не любила никого. Ни до него, ни после. Первый и единственный… Как проклятие. Как печать, которую не вытравить.

Это было самое неожиданное и неприятное открытие за последние семь лет. До сих пор я заставляла себя не думать об Эльдаре, не растить чувство ненависти и обиды. Потому что они разрушили бы меня до основания. Потому что с ними, я бы не стала тем, кем стала...

Сняв халат, кладу его на спинку стула, сестра-хозяйка заберёт в стирку. Иду к шкафу за пальто, и тут пиликнул СМС телефон. Незнакомый номер.

«Спасибо тебе, Марта. У тебя золотое сердце.»

Зарема… Значит, Эльдар услышал меня. Даже, если Тимур не хотел, но приказ старшего брата не обсуждают. Я знала это ещё тогда, когда просила.

Что ж. Хоть что-то. Хоть кто-то счастлив. И уж точно, у каждого — своё счастье.

Домой я поехала через «Перекрёсток». Дома холодильник пустой, даже йогурт закончился, и откладывать дальше было уже неловко перед собой. С трудом нашла свободное место на парковке. И ладно.

В магазине было людно — вечер, все возвращаются с работы. Я взяла тележку и побрела между рядами без особого плана. Пара пачек макарон. Апельсиновый сок в тетрапаке. Какой-то сыр, который зачем-то положила в тележку, хотя сыр не очень люблю по определению.

Почему-то хочется вина. Сама не знаю почему, но сегодня хотелось именно красного. Крымского. Мускат, сладкий, тот, что пьётся легко и оставляет на языке привкус роз. Я рассматривала бутылки, сравнивала этикетки. Нашла то, что хотела, и потянулась за бутылкой.

В ту же секунду сбоку в меня что-то тяжело врезалось, бок прошила боль. Охнув, я потеряла равновесие, влетая со всего маху в стеллаж с бутылками. Прикрываюсь руками, молясь, чтобы ничего тяжёлого не прилетело по голове.

Звон. Грохот. Осколки, резкий запах алкоголя и холодные брызги — по пальто, лицу, полу.

— Совсем охренела?! — чей-то голос, громкий, взвинченный. — Пьяная, что ли?

— Пьяная, пьяная, — подхватил другой голос. — Видите, как шатается? Добавить, небось надо было. Вон как торопилась.

Я попыталась выпрямиться, опёрлась рукой о полку. Под ладонью хрустело стекло. В ладонь впился осколок, прошивая кисть болью. По волосам что-то течёт.

— Я не пьяная. Меня толкнули, — зачем-то пытаюсь оправдаться. Голос звучит как-то глухо и хрипло.

— Ага, толкнули! — женщина в белом берете, с корзинкой в руке смотрела на меня с презрением и осуждением. — Сама налетела... Я всё видела. Пить надо меньше.