Книга После развода. Право на тебя, страница 44 – Натали Нил

— Жизнь научила. Тебе что надо?

— Спасибо хотел сказать, — нагло лыбится Рустам. — Ты всё-таки стала хорошим хирургом.

— Лучшим. Ещё что-то?

Рустам перестаёт улыбаться.

— Эльдар тебя не забыл. Знаешь?

— Не знаю и знать не желаю.

Рустам растягивает губы в хищной ухмылке.

— Вот и хорошо. Пусть так и будет.

Я вижу, как за его спиной из клиники выходит охранник. Смотрит на нас пару секунд и решительно приближается. Прежде чем задать вопрос, он открывает вид на кобуру. И там не пугалка. В солидной клинике — солидная охрана.

— Марта Игоревна, проблемы?

— Да, Егор, мне не дают выехать.

Глаза Рустама сверкнули.

— Вышло недопонимание, — поднимает руки ладонями вверх. — Всё хорошо. До свидания, Марта.

Он уходит, и вместе с ним уходит нестерпимое давление опасного мужчины. Егор провожает его взглядом и расслабляется, только когда внедорожник Рустама, взвизгнув шинами, уезжает со стоянки.

— Придурок, — сплёвывает под ноги Егор и тут же тушуется: — Простите, Марта Игоревна.

— Всё в порядке, Егор. Спасибо за помощь. Достали они меня.

— Да они всех достали. Хорошего вечера!

Наконец-то, я захлопываю дверь автомобиля. Но ещё минут десять я сижу, откинув голову на подголовник. Даже это не помогает.

Пока еду домой, в голове всё время звучит голос Эльдара: «Вдовец… Сын…»

На очередном светофоре окончательно понимаю, что не хочу ехать домой. Мне нужно выговориться, выплеснуть всё, что дрожит внутри. И это точно не может быть мама. Значит, мне нужна Даша. Срочно.

Загорается зелёный, и я ныряю на стоянку ближайшего супермаркета. Сначала Кирилл. Сижу, уставившись в телефон. Пальцы зависли над клавиатурой. Что ему написать?

"Задержусь, не жди" — слишком сухо.

"Встречусь с Дашкой, вернусь поздно" — он спросит, что случилось.

В итоге пишу: "Встречаюсь с Дашей. Вернусь поздно, не волнуйся. Люблю". И тут же набираю смс Даше. Мало ли, может у неё планы на вечер. Она — свободная женщина. Ну, почти.

Даша отвечает сразу же и приглашает в кафе. Я на расстоянии чувствую её радость. Кафе так кафе. Давно я в нём не была.

Кафе в самом центре, с панорамными окнами и мягким светом. Дорого, модно, точно не для бюджетников. Захожу, и взгляд сразу находит Дашку за столиком у окна.

Боже, какая же она красивая!

Рыжие волосы уложены блестящими волнами, макияж безупречен, платье сидит как влитое, подчёркивая роскошную грудь. Она поднимает голову, видит меня — и лицо расцветает улыбкой.

— Мартышка! — Даша вскакивает, и через секунду я уже в её объятиях. Она пахнет дорогими духами и чем-то сладким. — Господи, как же давно мы не виделись!

— Дашка, — выдыхаю ей в волосы и чувствую, как что-то внутри отпускает.

Мы садимся. Даша протягивает руку, чтобы подозвать официанта, и я невольно смотрю на её ногти — длинные, идеальной формы, покрытые глубоким вишнёвым лаком с лёгким блеском. Дорогой маникюр. И кожа ухоженная, гладкая, будто светится изнутри. А что у меня? Ногти коротко остриженные, забывшие, что такое лак, и кожа, пересушенная антисептиком и перчатками. Рабочие руки хирурга.

Даша перехватывает мой взгляд и усмехается.

— Ну что, Марта Игоревна, всё ещё копаешься в людской плоти? — она откидывается на спинку кресла, скрестив ноги. — А могла бы вот так сидеть, маникюр делать, по ресторанам ходить. А не трястись над каждым, кого на стол кладут не в качестве пищи.