Книга Влюбить босса. Новогодний спор, страница 52 – Ника Лето

Терпит. Ради меня.

Может, не всё потеряно? Может, этот невыносимый, упрямый, безумный мужчина действительно способен на большее, чем просто «единоразовый трах»?

Шереметьев, неужели это правда? Ты… созрел для серьёзных отношений? Со мной?

Просыпаюсь от запаха кофе. Настоящего, свежесваренного, который проникает даже сквозь тяжёлую дверь спальни. Несколько секунд лежу, пытаясь понять, где я и почему всё пахнет им. Потом реальность обрушивается вчерашним вечером, его поцелуями, его уходом и этим сумасшедшим, нежным напряжением, которое до сих пор витает в воздухе.

Я, чёрт возьми, влюблена. Влюблена так, что от одной мысли о нём, всё внутри трепетно сжимается. Пора признаться окончательно, что я влипла. По уши. С головой. В собственного босса-бабника, который всего пару недель назад казался мне самым невозможным мужчиной на свете.

И ещё я хочу его. Боже. Как же хочу. Каждая клеточка тела вибрирует этим желанием, особенно сейчас, когда я лежу в его постели, вдыхая его запах с подушки. Как бороться с этим диким, животным влечением? Как выходить сейчас из комнаты и снова сталкиваться с ним лицом к лицу?

Если мы останемся взаперти, я просто не выдержу. Я сама же первая полезу на него, и он уже не сможет остановиться. Или я не смогу. Сгорят все мосты, все дурацкие правила, весь наш «месяц» к чертям собачьим.

Надо прекратить это безумие. Надо выбраться из этого уютного дома на свет, в реальность, где есть коллеги, интриги и сплетни. И надо ему объяснить, что так ничего хорошего не будет. Он только сломает свой бизнес из-за меня. Нельзя это позволять ему делать. Он же горит своим детищем, дышит им, живёт. И я не хочу быть той, кто разрушит всё, что он строил годами.

Поднимаюсь с постели и смотрю на себя в зеркало. Передо мной лохматая, заспанная девушка в его огромной футболке, которая сползла с одного плеча. Волосы торчат в разные стороны, глаза ещё сонные, но на губах застыла какая-то глупая, блаженная полуулыбка.

Выгляжу… по-домашнему. По-наглому. Почти как своя.

Щёки тут же вспыхивают румянцем. Но в груди разливается странное, тёплое чувство. Я здесь. Я в его доме. В его футболке. Я была в его постели. Чего уже бояться? Я на грани сдачи всех позиций, и эта мысль почему-то не пугает, а пьянит.

Выхожу на кухню, стараясь ступать как можно тише. Он стоит у плиты, спиной ко мне, в тех же домашних штанах и футболке. Широкие плечи, расслабленная поза, уверенные движения. На плите шипит яичница, аппетитно пахнет беконом, на столе уже нарезаны фрукты и стоит вазочка с шоколадной пастой. Идеальная картинка из кулинарного журнала «Идеальное утро с идеальным мужчиной».

Он поворачивается, и наши взгляды встречаются. Его лицо остаётся нейтральным, даже слегка отстранённым — ну точно босс на планерке. Но глаза… В этих глазах чёртова буря. Тёмное, голодное, ненасытное пламя, которое сметает мой сонный рассудок в одну секунду.

Он смотрит на мои голые ноги, выглядывающие из-под футболки, на сползшее плечо, на спутанные волосы… Я прямо физически чувствую, как тяжелеет его взгляд. Как мою кожу начинает покалывать от этого нестерпимого влечения. Воздух между нами будто становится гуще, вязче, искрит статическим электричеством.

Чёрт возьми.

Шереметьев сводит меня с ума.