Книга Влюбить босса. Новогодний спор, страница 47 – Ника Лето

Шереметьев смотрит на мои слёзы, и в его глазах что-то ломается. Ярость сменяется чем-то отчаянным. Он резко тянет меня к себе, прижимает к груди так сильно, что захватывает дух. Я бьюсь, упираюсь ладонями, но он — как скала.

— Всё, — говорит он мне прямо в волосы, его дыхание обжигает. — Хватит. Я больше не буду это терпеть.

Он разжимает объятия, но не отпускает. Цепко держит меня за руку выше локтя. Тянет меня туда же, куда я и направлялась. Прямиком к лифту.

— Что ты делаешь? — шиплю я, пытаясь вырваться.

Выползшие на зрелище коллеги в ужасе шарахаются по сторонам, пряча взгляды. Уверена, что через пять минут начнётся бурное обсуждение. Шереметьев и его очередная победа. Разборки прямо в офисе. Прямой эфир, блин.

— Увожу тебя отсюда, — рычит он дальше, и его голос не оставляет места для дискуссий.

Я спотыкаюсь на каблуках, но он не останавливается.

— Я вызову охрану! Ты не имеешь права! — кричу я истерично.

Шереметьеву же всё параллельно. Он уже заталкивает меня в подъехавший лифт.

— Попробуй, — заявляет он ледяным тоном и поворачивается ко мне, а дверцы лифта уже закрываются, отрезая нас от ошарашенных коллег. Его лицо совсем близко. — Вызовешь. И я при всех объявлю, что увожу тебя, потому что ты — моя. И потому что кто-то в этом офисе решил с нами поиграть в грязные игры. И я сейчас закончу это раз и навсегда. Поняла?

Я замолкаю и только смотрю на него, хлопая ресницами. Его тон… кажется, он действительно взбешён, и это выглядит довольно пугающе. Лифт едет вниз, и мы молчим. Шереметьев не выпускает мою руку.

Выбираемся на улицу, сразу идём к его машине. А я ведь даже не оделась. И он тоже. Сумасшедший. Он открывает дверь, усаживает меня на пассажирское сиденье, пристёгивает ремнём, как ребёнка. Сам садится за руль, заводит мотор, и мы вырываемся с парковки.

Он не говорит ни слова всю дорогу. Челюсть сжата так, что мышцы играют на скулах. Руки впиваются в руль. Я сижу, смотрю в окно на мелькающие улицы и чувствую, как внутри всё замирает в странном оцепенении.

Шок. Гнев. И какая-то дрожь… ожидания.

Шереметьев привозит меня в элитный дом, паркуется в подземном гараже, и, всё так же не отпуская, ведёт к лифту, потом по просторному, тихому коридору. Открывает дверь ключом.

Мы входим в его квартиру. Она огромная, светлая, стильная и… пустынная. Как выставочный образец. Ни намёка на жизнь. Так вот, значит, где ты живёшь, босс. В обезличенном пространстве.

Шереметьев захлопывает дверь, и я вздрагиваю. Медленно оборачиваюсь к нему. Вижу, как он прислоняется к двери спиной, смотрит на меня. Его взгляд — тяжёлый, уставший, но полный той же стальной решимости.

— Вот, — говорит он тихо. — Теперь я тебя здесь запру. И себя заодно. И пусть всё летит к чёрту. Бизнес, договоры, встречи. Всё.

Я стою посреди гостиной, не в силах пошевелиться.

— Ты… ты сошёл с ума.

— Да! Сошёл! — хрипло произносит он и делает шаг ко мне. — Сошёл с ума от тебя! От этих дурацких игр! От того, что кто-то посмел так с нами поступить! И от того, что ты… ты смотришь на меня такими глазами, будто я — твой палач!

Он подходит вплотную, но не трогает меня. Просто смотрит. И в его глазах я больше не вижу гнев. Я вижу там боль. Настоящую, неприкрытую боль.

— Я не буду ничего доказывать словами, — говорит он уже спокойнее. — Слова — дерьмо. Ты будешь здесь. Со мной. И будешь смотреть. На каждый мой шаг, на каждый мой взгляд. День. Два. Сколько понадобится. И ты сама убедишься. Убедишься, что я… — он делает паузу, и голос его становится тяжёлым, — что я ради тебя готов на всё. Даже на то, чтобы запереться в четырёх стенах и смотреть, как рушится всё, что я строил годами. Потому что без тебя это всё — пыль.