Онлайн книга «Я тебя не хочу»
|
После слез меня одолевает апатия. Вернувшись в комнату, я надеваю свой единственный комплект одежды — хорошо, что его успели постирать — и унылым куском дерьма присаживаюсь на краешек кровати. Безвольно жду, пока Саламандра ворвется и велит покинуть территорию усадьбы. Темнеет. В коридоре слышатся голоса. Но ко мне никто не стучит. Когда же я осмеливаюсь выйти на ужин, рабочие лишь удивляются тому, что я уже дома. И все же… Тревога не отпускает до ночи. Лежу в кровати, слушаю эту дурацкую музыку и киплю. Твой Идол: Ты нужна мне. Тут кое-что разлили. Приди, уберись. Д. Ф. Это сообщение я получаю от Люцифера в первом часу. В потрясении смотрю на экран, пока тот не гаснет. И даже тогда я еще долго не могу пошевелиться. Он пишет мне? Просто берет и пишет? После всего, что было? Я все еще работаю? Почему?! Почему он не распорядился, чтобы меня выкинули за забор?! Если бы не ситуация днем, я бы его, безусловно, послала! Но… Учитывая все то, что я начудила, я вроде как чувствую себя немножко виноватой. И, конечно же, я не хочу потерять работу. Мне нужны деньги. Очень нужны! Если существует шанс… Если Люцифер никому не расскажет… Я могу подыграть ему, прикинувшись на чуть-чуть исполнительной. Твоя Богиня: Сейчас буду, мой Владыка. 7 Я тебя все равно достану. Не сегодня, так завтра. © Дмитрий Фильфиневич Твоя Богиня: Сейчас буду, мой Владыка. Полон рот слюны. Резко сглатывая, вскидываю бошку. Трясу гривой, разгоняя вертолеты. Зря. Еще живописнее накручивает. Отвешиваю напряженную нижнюю челюсть, чтобы хватануть ртом перенасыщенный парами алкоголя воздух. — Быстро ты сегодня напиздярился, — выражает удивление сидящий рядом Саня Георгиев. Он же Жора. Он же Прокурор. Невозмутимая скотина, один из моих лучших друзей, проявляет участие, когда ты меньше всего ждешь: — Случилось что? — Все путем, — отмахиваюсь, выдавая вспышку раздражения за фонтанирующий позитив. Ага, путем. Ебически-странным путем мой чертов организм реагирует на гребаное, абсолютно, блядь, идиотское сообщение служанки. У меня мощнейший стояк. Грею уши Прокурору. Это легко. А себя как наебать? С-с-сука. Расфокусированным взглядом по цветным головам девчонок скольжу. Прикидывая, за какую зацепиться, с досадой зубами скриплю. Чтобы перебить застывшее перед моими глазами марево, мне нужна лучшая версия Памелы Андерсон. Таковой, увы, на этой долбаной валерьянке[1] не находится. Катастрофа. Истина в том, что со мной все более чем хуево. «Она страшная. Страшная!» — напоминаю себе в сотый, мать вашу, раз. Относительно этого факта не нужны никакие доказательства. Это аксиома, черт возьми. Я знаю, о чем говорю. Я секу в таких тонкостях. Я… Блядь… В том треклятом тралике я, вероятно, подцепил какую-то вирусную хрень. Вот и полощет по сей день. Радары сбиты. Смотрю не туда. Концентрируюсь не на том. Мозг в режиме обратной перемотки работает. Снова и снова прокручиваю тот гребаный момент, когда увидел Чудачку у пруда. С-с-сука… Куда билет урвал? В психдиспансер? Ладно, задница. Задница у нее норм, не поспоришь. Но какого хера меня зациклило на сиськах, которые, по-чесноку, и сиськами-то назвать сложно? С-с-сука… Эти чертовы сиськи такие, блядь, торчащие. С крупными и яркими, словно вишни, сосками. Эм-м… |