Книга Бывшая майора Столярова, страница 10 – Виктория Рогозина

Когда-то она смотрела по-другому. С восхищением. С доверием. С теплом.

А теперь в её взгляде — ледяная стена.

Виталий шумно выдохнул, вернулся в кабинет, включил ноутбук и открыл почту. Надо было переключиться, уйти в работу. Не думать. Он ведь всё делает правильно. Разве не так?

А кто же в доме хозяин, если не он?

Виталий ловил себя на том, что каждые пятнадцать минут поглядывает на часы. Рабочий день тянулся непривычно медленно, словно кто-то нарочно замедлил ход времени, и всё внутри начинало зудеть от предвкушения. Вечер обещал быть жарким — Инга намекнула в утреннем сообщении, что сегодня будет «в белье, которое он так любит». Эта мысль вызывала лёгкую дрожь возбуждения и раздражение вперемешку: раздражение на Амину.

Инга… она не устраивает сцен. Не отворачивается с усталым лицом. Не смотрит глазами, полными укоризны и страха. Наоборот — живая, яркая, гибкая. Смеётся, дразнит, стонет громко и смачно, будто действительно наслаждается им. Её тело — открытая дверь, а не запертая на семь замков комната, где даже свет включить нельзя.

Он сел за руль, круто свернув со стоянки, и вновь погрузился в сравнение.

Амина... По-своему она ему нравилась. Особенно в первые месяцы — когда была скромной, тихой, послушной. Он тогда почувствовал себя настоящим мужчиной: обеспечил, приютил, направил. Она слушала, почти не перечила, пыталась угодить. Как домашняя кошка — сидела у ног, смотрела снизу вверх.

Но однажды она сказала «нет». И тогда что-то в нём защёлкнуло.

Сначала он думал, что это временно. Усталость, стресс, гормоны. Потом начал искать причину в себе. Попытался быть мягче, внимательнее, уступчивее. Но если женщина не хочет — значит, не уважает. И не боится. А значит, слабая дисциплина. Он не потерпит такого. Не в своём доме.

И тогда он начал подчинять её иначе. Тишиной. Взглядом. Словами, от которых у неё подкашивались колени. Не бил — зачем? Достаточно было одного резкого «А ну-ка повтори ещё раз, что ты сказала», чтобы она тут же отступила. Стерпела. Сжалась.

Так и надо. Женщина должна знать своё место.

Единственное, чего он не смог от неё добиться — это вернуть себе её тело. Она упорно запирала к нему доступ, как будто прятала нечто важное, самое сокровенное. И это злило.

Вот почему Инга стала… необходимостью. Как витамины. Как спортзал. Как пиво после тяжёлого дня. Она возвращала ощущение контроля. Напоминала, что он — мужчина, а не просто кошелёк и источник раздражения в чьих-то усталых глазах.

Инга была доказательством, что дело не в нём. Он может. Он нужен. Его хотят.

А Амина…

Она просто сломалась. Но ничего. Главное — держать в узде. Пусть остаётся дома, пусть готовит, молчит и не суётся туда, где её не спрашивают.

Он усмехнулся, припарковываясь возле спортклуба, где была назначена встреча. Вечер только начинался.

И он знал — Инга уже ждёт.

Амина постукивала пальцем по колену, всё быстрее и быстрее, будто от этого зависела скорость машины. За окном плыли фонари и ночные силуэты деревьев, но она не замечала ни одного.

— Можно чуть быстрее? — сдержанно, но с явным напряжением в голосе попросила она.

— Простите, но тут ограничение сорок, — буркнул таксист, даже не взглянув на неё. — Камеры через каждый километр.

Амина виновато кивнула, опустив глаза. Конечно. Он не виноват. Он просто работает.