Книга Чашечка кофе, или Я твой десерт, страница 42 – Екатерина Мордвинцева

Он взял ручку, и его губы изогнулись в улыбке.

— Давайте, Вероника. Давайте.

* * *

Я вышла из кабинета через час. В руках у меня была папка с новым договором — на этот раз трудовым. И с новым названием должности: руководитель отдела международных проектов.

Я шла по коридору и чувствовала, как внутри меня всё переворачивается. Я сделала это. Я согласилась.

Или он сделал это за меня.

Я не знала. И, кажется, уже не хотела знать.

Ключ повернулся в замке с привычным щелчком, и я шагнула в прихожую, закрывая за собой дверь. Плотно. На два оборота. Как всегда.

Моя квартира встретила меня тишиной.

Обычно я любила эту тишину. Она была моей — тёплой, уютной, знакомой до последнего скрипа половиц. Здесь я могла быть собой — не ведущим специалистом, не дочерью, на которую рассчитывают, не женщиной, которая должна кому-то что-то доказывать. Просто Никой. Которая любит горький шоколад и старые фильмы, которая забывает выключить свет в ванной и оставляет книги на подоконнике.

Но сейчас тишина была другой.

Она давила на уши, как вакуум. Я слышала, как тикают часы на кухне — звук, который раньше убаюкивал, а теперь казался насмешливым отсчётом времени. Слышала, как холодильник включается и выключается, как вода в трубах переливается с этажа на этаж.

Всё было на своих местах. Мои тапки у порога. Ключи в миске на тумбочке. Рюкзак с трекинговыми ботинками, который я так и не распаковала.

Но я чувствовала себя чужой.

Я разулась, поставила туфли на полку. Провела рукой по стене — шершавая краска, которую я сама наносила два года назад. Моя рука. Моя стена. Но ощущение было таким, будто я трогаю что-то, что принадлежит кому-то другому.

Я прошла на кухню, поставила чайник. Взяла любимую кружку — ту, с трещиной на ручке, которую я никак не могла выбросить. Поставила на стол. Посмотрела на неё.

Она была чужой.

Всё было чужим.

Я села на подоконник — моё любимое место, откуда открывался вид на двор, на старые тополя, на крыши соседних домов. Обычно я сидела здесь с чашкой кофе, читала книгу, смотрела, как зажигаются огни в окнах. Здесь я чувствовала себя в безопасности.

Сейчас я смотрела на двор, и он казался декорацией. Картинкой, которая не имеет ко мне отношения.

Потому что я была не здесь.

Я была там. В его доме. На его кухне. В его постели.

Я закрыла глаза, и перед внутренним взором снова возник он. Мокрые волосы, капли на груди, шрам на боку. Руки, которые сжимали мои бёдра. Губы, которые шептали: «Ты моя».

Я открыла глаза, встала с подоконника.

— Нет, — сказала я вслух. — Нет. Это была ошибка.

Я прошла в ванную, включила воду. Горячую, почти обжигающую. Пар заполнил комнату, запотели зеркала, и моё отражение исчезло в белом тумане.

Я разделась. Бросила одежду в корзину для белья — туда, где она будет лежать, пока я не наберусь сил её постирать. Я не хотела её видеть. Не хотела чувствовать на коже ткань, которая помнила его прикосновения.

Я встала под душ.

Горячая вода хлестала по спине, по плечам, по лицу. Я стояла, закрыв глаза, и пыталась смыть с себя всё, что произошло. Его запах. Его прикосновения. Его голос, который звучал где-то глубоко внутри.

Я намылилась гелем — тем самым, с запахом ванили и сандала, который всегда успокаивал меня. Тёрла кожу мочалкой, пока она не покраснела. Потом снова намылилась. Снова тёрла.