Книга Мимозы для Розы, страница 99 – Екатерина Мордвинцева

— Я не кормлю, — она кидает кусочек. — Я угощаю. Это разные вещи.

Я смеюсь. Она всегда так говорит. И я всегда ей верю.

Мы пьем чай на террасе. Сад уже засыпает — солнце клонится к закату, и тени становятся длинными, мягкими. Лаванда пахнет особенно сильно, и шмели уже не гудят — они уснули в своих цветах. Розы, которые мы посадили в первый год, теперь разрослись и цветут все лето — кремовые, нежные, почти прозрачные. Пионы уже отцвели, но на их месте уже появились новые листья, обещая следующую весну. А мимоза в центре сада стоит зеленая, спокойная, набирающаяся сил.

— Пойдем к ней, — говорит Роза.

Мы идем по дорожке, которую выложили камнем в первый год. Джесси бежит впереди, разгоняя светлячков, которые уже зажгли свои маленькие фонарики. Мы подходим к мимозе. Она уже высокая — выше нас, с раскидистой кроной и нежными, перистыми листьями. Рядом — та, которую привезла Катя, поменьше, но тоже крепкая, живая. Они растут рядом, как мы.

— Скоро зацветет, — говорит Роза. — Я чувствую.

— В марте, — говорю я. — Как всегда.

— Как всегда, — она смотрит на меня. — Ты помнишь то восьмое марта? Когда прислал мне мимозу в первый раз?

— Помню, — я обнимаю ее. — Я боялся, что ты выбросишь.

— Я хотела, — она улыбается. — Но не смогла. Что-то остановило. Может быть, надежда.

— Какая?

— Что я не одна, — она прижимается ко мне. — Что кто-то меня ищет. Что кто-то ждет. Что кто-то любит.

— Я искал, — говорю я. — Я ждал. Я любил.

— Я знаю, — она смотрит на меня. — Теперь знаю.

Мы стоим в саду, обнявшись, и смотрим на мимозу, которая спит, набираясь сил. Звезды уже зажглись над нами, и море дышит где-то рядом. Джесси улегся у наших ног, положив голову на мои тапки.

— Ты счастлива? — спрашиваю я.

— Да, — говорит она. — Очень.

— Я тоже, — я целую ее в висок. — Я никогда не думал, что буду так счастлив.

— А я думала, — она улыбается. — Когда ты пришел в мою мастерскую в первый раз, я подумала: «Этот человек может сделать меня счастливой». Я испугалась. Я не была готова. Но я знала.

— Знала?

— Знала, — она поднимает голову, смотрит на меня. — Что ты — тот самый. Что ты пришел не чтобы взять. Чтобы отдать. Чтобы построить. Чтобы любить.

— Я люблю, — говорю я. — Каждый день. Каждую минуту. Каждую секунду.

— Я знаю, — она целует меня. — Я тоже.

Мы сидим на террасе до темноты. Роза рассказывает о планах на завтра — она хочет пересадить лаванду, которая разрослась, и посадить новые кусты роз, которые ей обещала Катя. Я слушаю, и мне кажется, что я слышу музыку. Не ту, что играет на радио, а ту, что звучит в ее голосе, в ее смехе, в ее дыхании.

— Ты помнишь, — спрашиваю я, — как мы посадили эту мимозу?

— Помню, — она улыбается. — Восьмое марта. Ты подарил мне чертеж сада. И мы пошли сажать. Ты держал ствол, а я закапывала корни.

— А потом Джесси выкопал ее, пока мы не видели.

— И мы посадили снова, — она смеется. — А он снова выкопал.

— Три раза, — говорю я. — Пока мы не догадались огородить.

— А теперь она выше нас, — она смотрит на мимозу, которая темнеет на фоне звездного неба. — Растет. Как наша любовь.

— Как наша жизнь, — говорю я.

Мы молчим. Тишина не пустая — она наполнена всем, что мы пережили вместе. Всеми днями, всеми ночами, всеми разговорами, всеми молчаниями. Всей любовью, которая росла, крепла, цвела. Как наш сад. Как наша мимоза. Как мы.