Онлайн книга «Ненавижу тебя, Валентин!»
|
Отхожу к своему столу, чувствуя, как горят щёки. Кто это? Демьян? Нафига ему писать мне такое? Нарочно?! Зачем ему это, если он явно флиртует с Мариной? Или это кто-то другой? Нас тут около двухсот человек, блин… И парней явно больше, чем девушек… Я смотрю на Демьяна. А он сидит, откинувшись на спинку кресла, и наблюдает за мной. Улыбается, словно чёрт во плоти. И в этот момент я твёрдо решаю, что не буду думать об этом. И показывать своих реакций тоже. Ощущение, словно он издевается надо мной нарочно… Это просто шутка. Или провокация. Или попытка вывести меня из равновесия. Ничего больше. Я ухожу в свой кабинет… Открываю рабочий файл, делаю глубокий вдох. Нужно сосредоточиться на цифрах, на графиках, на реальных задачах. Это то, в чём я сильна. Это то, что не предаст. Но слова сами всплывают в голове: «Заставляет меня… МЕНЯ ХОТЕТЬ ТЕБЯ»… Я резко закрываю ноутбук, встаю, иду к окну. За стеклом серость города, шум машин, спешащие люди с цветами, коробками конфет и прочим. Всё такое радужное, блин… Они реально радуются этому празднику, словно это для всех вокруг шанс сказать тому, кто рядом «я готов тратить на тебя свои ресурсы, пока не загнусь окончательно». Звучит, конечно, пессимистично и цинично, согласна… Нет, у моих родителей была любовь. Я верю в неё… Где-то в глубине души… У меня ведь была полная семья… С мамой, папой… И всё такое… Так почему сейчас внутри меня этот хаос? На часах только три дня… Ещё море работы… Мне нужно думать об этом… Телефон вибрирует, и я вижу сообщение от Ани: «Ну что, признавайся — кто автор? Я умираю от любопытства!». Я стираю ответ, который уже набрала: «Не знаю». Вместо этого пишу: «Просто аноним. Ничего серьёзного». Иначе ведь достанет… И Аня отвечает мгновенно: «Ага, конечно. По твоему лицу было видно, что это не «просто аноним». Я откладываю телефон в сторону… Внутри целый ураган… Я не должна об этом думать. Не должна. Но почему-то не могу перестать ощущать это напряжение каждой клеточкой своего тела… Глава 3 Дана Сапиева День продолжается в липком ощущении тревоги. Я сижу с мыслью о той анонимной записке… Слова всё ещё звучат в голове, будто выгравированные на подкорке: «Ты злишься так красиво…». Но я тут же отталкиваю их. Не время. Не место. В офисе та же суета. Я прохожу к Аниному столу, стараясь не смотреть в сторону зоны ресепшена, где утром раздавали валентинки. Но взгляд всё равно цепляется за деревянный ящик — теперь пустой, безобидный, но всё ещё хранящий какую-то тайну, словно наркосиндикат на минималках… — О, колючка, — раздаётся за спиной. Я даже не оборачиваюсь… Голос Демьяна узнаю из тысячи, ровно, как и посыл, и осознание, что не хочу его слышать вовсе. — Вижу, ты в ударе. Или это из-за того, что кто-то наконец вспомнил о твоём существовании?.. Я медленно поворачиваюсь. Он стоит, прислонившись к стене, руки в карманах, на губах эта его дебильная полуулыбка, из-за которой хочется одновременно ударить его и… не знаю, что ещё. — А ты, как всегда, в курсе всех офисных драм, — отвечаю холодно. — Или это ты лично следишь, кому и что приходит? Сплетник сраный… Он смеётся коротко и сухо. — Просто заметил, как ты хватала конверт, будто это спасательный круг. Надеюсь, тебя хорошенько расслабят в ближайшее время… А-то и уколоться ведь можно… Кактус в горшочке… |