Книга Ромашки для Наташки, страница 105 – Екатерина Мордвинцева

— А почему в твою? — не унималась она.

— Потому что я люблю твою маму, — сказал Михаил, поднимая ее на руки. — Очень сильно. С того самого дня, когда она спасла мне жизнь.

— А как она спасла? — Рома смотрела на него широко открытыми глазами.

— Она сказала мне: «Дыши». И я дышал. Ради нее. А потом ради тебя. И ради Миши. И теперь мы дышим все вместе.

Рома засмеялась, и я смотрела на них — на мужа, на дочь, на сына, который спал в коляске, — и чувствовала, как внутри меня, там, где был страх, теперь цветет что-то огромное, светлое, живое. То, что я так долго искала и наконец-то нашла.

— Пойдем, — сказал Михаил. — Я хочу показать вам кое-что.

Мы пошли по аллее. Он нес Рому на плечах, я толкала коляску с Мишей. Солнце светило, азалии цвели, и в воздухе пахло летом, детством, счастьем.

Он остановился у скамейки, на которой мы сидели в день открытия парка. Рядом стоял маленький столик, а на нем… я подошла ближе и ахнула. Там стояла кружка. Та самая. С надписью «Лучший доктор». В ней были ромашки — свежие, белые, с желтыми серединками. А рядом — две маленькие кружечки, детские, с ромашками.

— Это память, — сказал Михаил. — О том, как все начиналось. Чтобы наши дети знали. Что любовь приходит не тогда, когда ты ее ждешь. Что она может прийти в виде ромашек, купленных в ларьке у метро. Что она может вырасти из страха и боли. Что она может быть такой — настоящей, живой, нашей.

Я смотрела на кружки, на ромашки, на мужа, на детей, и чувствовала, как слезы текут по щекам. Не от грусти — от счастья.

— Папа, почему здесь кружка? — спросила Рома.

— Потому что в такой кружке когда-то стояли первые ромашки, которые папа подарил маме, — сказал он. — И с тех пор мы всегда вместе.

— А можно я возьму ромашку? — спросила она.

— Можно, — я сорвала один цветок, протянула ей. — Это тебе.

Рома взяла ромашку, поднесла к носу, вдохнула запах.

— Пахнет мамой, — сказала она.

— Чем пахнет мама? — спросил Михаил.

— Счастьем, — ответила она.

Я засмеялась, обняла ее, поцеловала в макушку. Михаил обнял нас обеих, и мы стояли так, на аллее, названной в мою честь, среди азалий и ромашек, и я чувствовала, как время останавливается. Потому что это мгновение было вечностью.

— Михаил, — сказала я.

— Да?

— Спасибо. За все. За ромашки. За парк. За детей. За жизнь. За то, что ты научил меня дышать.

— Спасибо тебе, — он поцеловал меня. — За то, что ты сказала «дышите». За то, что ты ждала. За то, что ты поверила. За то, что ты — моя жизнь.

Мы сидели на скамейке, смотрели, как Рома бегает по аллее, собирает ромашки, как Миша просыпается и улыбается нам из коляски. Солнце светило, азалии цвели, и я чувствовала, как внутри меня, там, где был страх, теперь цветет что-то огромное, светлое, живое. То, что я так долго искала и наконец-то нашла.

— Натали, — сказал Михаил.

— Да?

— Я хочу, чтобы мы приезжали сюда каждый год. В день открытия парка. Смотреть на азалии. Вспоминать, как все начиналось. И чтобы наши дети знали эту историю. И их дети. И внуки. Чтобы она жила вечно. Как эти ромашки. Как наша любовь.

— Она будет жить, — я взяла его за руку. — Я обещаю.

Мы сидели на скамейке, держась за руки, и я смотрела на кружку, которая стояла на столике, и думала о том, как все начиналось. С того утра, когда он подарил мне скромный букетик, купленный в ларьке у метро. С того дня, когда я поставила его в эту кружку и подумала: «Ромашки — это несерьезно».