Книга Без права на чувства, страница 9 – Ольга Сахалинская

— Мирон, ты с нами? — выдергивает меня из водоворота мыслей чей-то голос.

С трудом выдавливаю подобие улыбки, машинально отстраняясь от Кристины. Она награждает меня обиженным взглядом, но я с легкостью игнорирую её, сосредотачиваясь на разговоре.

Замечаю, как Арина выходит из уборной и останавливается у стены, где стоят несколько девушек. Она что-то оживленно обсуждает с ними, но я, как ни стараюсь, не могу расслышать ни слова. Вижу, как она нервно поправляет оправу очков. Этот жест похож на ритуал.

Мой взгляд фиксируется на ней, будто примагниченный. Ребята замечают мою рассеянность и начинают подкалывать, толкая друг друга локтями.

— Э, Мир, ты чё, залип на неё конкретно? Вот это ты даёшь, брат! Не думал, что ты такой, ахаха! — Влад подсмеивается, буравя взглядом.

— Кто у нас тут такая скромница? Новенькая? — с нескрываемым интересом тянет кто-то из парней, похотливо облизываясь.

Их слова долетают до меня словно издалека. Не отрываясь, продолжаю смотреть на Арину. На её лице нет и тени улыбки, она выглядит напряженной.

Наши взгляды пересекаются. Она, заметив Кристину, вцепившуюся в меня, как репейник, несколько раз переводит взгляд с меня на неё и обратно. Видит её руку, бесцеремонно зарытую в моих волосах, и в её глазах проскальзывает… что? Разочарование? Презрение? Боль? Не успеваю понять. Она резко отворачивается, что-то быстро печатает в телефоне и стремительно уходит из гостиной.

Внутри меня что-то обрывается. Почему-то, черт побери, её мимолетный взгляд задевает меня гораздо сильнее, чем подколки друзей и навязчивость Кристины.

Тонкая полоска света пробивается сквозь неплотно задёрнутые шторы, но сон держит крепко. Пытаюсь перевернуться на другой бок, но тело будто наливается свинцом. Чья-то тёплая ладонь ложится на плечо, легонько потряхивая.

— Ариш, дочка, просыпайся. Мне пора.

Это папа. Его голос, всегда ровный и спокойный, словно маяк в бушующем море. Открываю глаза. Он стоит у кровати, одетый в свою неизменную синюю ветровку, слегка взъерошенный, но с той же теплотой в глазах.

У него сегодня дежурство, уходит на сутки. Он врач. Онколог.

Господи, какая же это тяжёлая профессия. Каждый день видеть страх, страдания, бороться за жизнь. Он многих вылечил, подарил надежду, но с каждым потерянным пациентом уходит частичка и его души. Папа отдаёт всего себя этой борьбе, выгорает. Стараюсь не думать об этом, иначе ком подступит к горлу, и слёзы навернутся на глаза.

— Хорошо полежи ещё, — шепчет он, прикоснувшись губами к моему лбу. — Мама сырников нажарила. Не проспи завтрак.

Дверь тихонько прикрывается, и я снова погружаюсь в полудрёму. Но тишина уже совсем другая. В голове всплывают обрывки вчерашнего вечера. Вечеринка. «Золотая молодёжь». Настя, искренне рада моему приезду, представила меня своим подругам. Девчонки оказались вполне милыми, несмотря на дорогие шмотки и ауру исключительности. В семье не без урода, как говорится. Чувствую, с ними и правда можно будет общаться.

И, конечно, Мирон. Этот… Градов. Вчерашняя встреча в коридоре. Каждое брошенное слово, насмешливый взгляд. Бесит. Невероятно бесит. И почему-то цепляет.

Резко сажусь в кровати, сбрасывая остатки сна. Осматриваюсь. Новая комната, такая просторная и светлая после нашей тесной квартирки. В животе урчит. Надо вставать. Иду на просторную кухню-столовую, где мама вовсю хлопочет у плиты. Аромат сырников бьёт в нос, вызывая непроизвольную улыбку.