Книга Без права на чувства, страница 33 – Ольга Сахалинская

Я чувствую себя чужой на этом празднике жизни. Мирон, почувствовав моё замешательство, крепче сжимает мою руку и нежно поглаживает бо́льшим пальцем ладонь, успокаивая.

Это действует. Немного.

Парни, заметив нас, разом затихают.

— Градов, братан! — раздаётся громкий возглас, и несколько человек одновременно двигаются к нам, заключая его в объятия. Обнимают как-то по-своему, по-мужски.

— Здорово, что приехал! Мы уж думали, зазвезсдился, — шутит один.

Все смеются.

— Да ладно, я всегда с вами, — отвечает Мирон с улыбкой. — Познакомьтесь, это — Арина.

Я робко киваю, стараясь скрыть смущение.

— Здорова, — хором отвечают парни, разглядывая меня с неприкрытым любопытством.

— Это Каспер, Бит, Дэн, Скат… — Мирон перечисляет имена, но я уже не запоминаю. Слишком много новой информации.

— Классно здесь у вас, — пытаюсь я поддержать разговор. Чувствую, как начинают гореть щёки.

Внутри ангара, оказывается, ещё больше людей. За дверным проёмом без двери нас охватывает гул голосов, смеха и грохочущей музыки. Пахнет дымом от вейпов и чем-то ещё, едва уловимым, но неприятным. Под потолком мигают стробоскопы, выхватывая из темноты обрывки лиц, движений.

Я невольно прижимаюсь к мужскому торсу.

На стенах — яркие граффити, изображающие, вероятно, знаменитых баскетболистов и рэп-исполнителей. Тут и там стоят переносные баскетбольные кольца, возле одного из них парни играют в стритбол.

Всё очень… аутентично. Не мой формат, конечно, но что-то в этой атмосфере беззаботности и свободы меня цепляет.

В центре зала два парня самозабвенно соревнуются в рэп-батле, отчаянно жестикулируя и выплёвывая слова, словно пули из автомата. Толпа ревёт, поддерживая каждого участника.

Внезапно ощущаю на себе тяжёлый, изучающий взгляд. Неподалёку, облокотившись на стену, стоит девушка в обтягивающем топе и спортивных штанах. Она смотрит на меня с нескрываемым интересом и… лёгкой, едва заметной усмешкой. Выдерживаю её взгляд, не дрогнув, и изучающе смотрю в ответ.

Мирон, заметив лёгкое напряжение, нежно приобнимает меня за плечи и ведёт прочь от толпы, лавируя между танцующими и галдящими людьми.

— Пойдём, закажем что-нибудь, — говорит он, наклоняясь ближе, чтобы перекричать пульсирующую музыку.

Он ведёт меня к стильной барной стойке из полированного дерева, подсвеченной неоном, за ней ловко управляется бармен с дредами и пирсингом в брови.

— Что будешь? — спрашивает.

— Что-нибудь безалкогольное, пожалуйста, — отвечаю я. — Может, сок?

Мирон кивает бармену, и тот моментально смешивает яркий коктейль, украшая его сочным слайсом апельсина. Себе же берет банку энергетика. Мы устраиваемся прямо у стойки, рассматривая толпу.

— Ну, как тебе здесь? — спрашивает он, глядя мне прямо в глаза.

— Необычно, — честно отвечаю я. — Я никогда не была на таких… мероприятиях.

— Я знаю, — усмехается он. — Но тебе нравится?

Немного колеблюсь. Сказать правду или польстить ему? Решаю, что честность — лучший вариант.

— Атмосфера интересная, но… немного шумновато для меня. И многовато людей.

— Это да, — соглашается Мирон. — Но зато здесь своя, особенная энергия. Люди отдыхают, расслабляются, ни о чём не думают.

— Град, выходи играть! — кричит кто-то из его друзей, перекрывая шум. — Нам нужен ещё один!

Виновато смотрит на меня.