Книга Наглый. Плохой. Злой, страница 40 – Юлианна Орлова

Я вцепляюсь в него сильнее, меня трясет, не понимаю, почему никто нас не остановил, как мы вообще выбрались… и что теперь?

Оборачиваюсь, в ужасе ожидая, что Михаил все просчитал уже и заметил мой побег. Глупость… я обычно там минут сорок.

— Зачем ты это сделал? — спрашиваю, срываясь на полувсхлип. — Ты совсем с ума сошел? Он найдет и исчетвертует нас. Сначала тебя, потом меня.

Он смотрит на меня. В его глазах — не злость и не страх. Там какая-то дикая решимость, как у человека, который уже давно перестал выбирать между хорошим и плохим.

Он все решил, и теперь это гребанный каток, который размажет всех и вся.

— Потому что ты сама бы никогда не ушла, — отвечает он, и это не оправдание. Это приговор.

— Я не просила тебя спасать меня!

— Я знал, что он тебя не отпустит. Я знал, что сама ты не сбежишь.

Я молчу. И не потому что не согласна. А потому что в глубине души знаю — он прав. Но всё равно это безумие. Это опасно. Это теперь — наша новая реальность. В этой реальности меня действительно украли, но не ради выкупа.

Ради того, чтобы я снова научилась дышать.

— Думаешь, мне легко тебя отпускать к нему? Всякий раз думая, как он к тебе прикасается, мне хочется о стенку уебаться нахер, — хватает меня за руку и тянет куда-то в сторону.

Я чувствую себя грязной, необоснованно.

— Он меня не касается. Я с ним не сплю.

Тормозит редко, и я впечатываюсь в Давыдова со спины. Чувствую, как его фигура становится необъятно большой и пульсирующей от напряжения.

— Скажи это ещё раз.

— Я не спала с ним, не спала. Теперь я достаточно чистая для тебя?!

Начинаю бить его кулаками по спине и по всему, до чего сейчас в моменте могу дотянуться. Начинает накрапывать дождь, орошая нас холодными каплями. А я все бью Давыдова и бью, пока он не скручивает мои руки и не заставляет себя обнять, впиваясь губами в мои. Этот соленый поцелуй похож на агонию.

Мою.

Его.

Нашу.

— Глупости не говори, я бы никогда не подумал так о тебе, дурочка, — шипит в мои губы, заставляя тело покрываться мурашками. — Ты — все. Все для меня. Пойдем, — пропадает диким взглядом, и перехватывает мою руку ощутимо крепко.

Я прокручиваю эти слова в голове, пока мы бежим по улице, собирая на себе положительные взгляды прохожих.

— Камеры тут не пишут. Дальше поменьше вопросов, побольше доверия.

Я киваю едва заметно — не ему, не в ответ, а скорее самой себе. Как будто только что подписала контракт, скрепила его тишиной. Горит сарай, пусть горит и хата.

Он накидывает на меня свой худи, пахнущий сигаретами и мятной жвачкой, и ведёт дальше, вдоль стены, в сторону парковки.

Я иду по мокрому асфальту, но ощущение, что по битому стеклу босиком.

— Где машина? — хриплю.

— Нету, — коротко бросает он. — Пешком пока. Нам недалеко.

Снова он Всё знает, всё продумал. Даже этот побег, даже мои мысли. И это бесит почти так же, как и пугает.

Мы сворачиваем в подворотню. Я вижу, как за углом маячит вывеска химчистки, и вдруг понимаю — он ведёт меня туда.

— Серьёзно? — фыркаю. — Химчистка?

— Надо переодеться, — отвечает он спокойно. — И двигаться что дальше. Я не собираюсь тебя везти в какой-нибудь лес или подвальное логово. Мы не в кино. Все будет цивильно.

— Но ты меня украл.

Он останавливается. Поворачивается. Смотрит так, что мне становится трудно стоять.