Книга Капкан Бешеного, страница 55 – Мария Зайцева

— Мне надо понимать, что за тварь пишет моей женщине сообщения.

— Тебе не кажется, что это мое дело?

— А это твое дело?

— Мое.

Ух ты, холод какой. А чего так?

— То есть, тебе не нужна информация про этого человека?

— Для чего? Наказать?

— Да.

— Демид… — она вздыхает и проходит мимо меня к кровати, садится на край, правда, теперь выглядит она так, словно на светском рауте: холодная, неприступная, рассудительная.

Ничего общего с тонко и беспомощно всхлипывающей девочкой, которую я только что на руках носил.

— Я — публичная персона, понимаешь? Моя жизнь под прицелом всегда. И хейтеры — это совершенно нормальное явление.

Она говорит эти правильные, в принципе, вещи, спокойно глядя мне в глаза.

И я бы поверил, реально поверил. Если бы не ее реакция пару минут назад.

Ирина — актриса. И умеет себя держать.

Вот только рядом со мной этого делать не нужно.

Я ее сам буду держать.

Поймав себя на этих, со всех сторон офигенных мыслях, и удивившись тому, что они у меня в голове завелись, я киваю только.

— Понимаю. А еще я понимаю, что из-за обычных хейтеров вот так не срывает.

У нее чуть подрагивают уголки губ.

И не слабость даже, а лишь тень ее мелькает в глубине темных вишневых глаз.

А вот подбородок вскидывает. Да упрямо так.

Ну что за женщина?

Другая бы воспользовалась случаем, она же в курсе, кто я и что могу.

А эта…

Силой не пробить броню.

Значит, надо логикой.

Сажусь рядом с ней на кровать, обнимаю. Острые плечики, прямая спина.

— Верни мне телефон, пожалуйста.

На экране моего всплывает сообщение:

«Конюховский Артур Вениаминович, 19.02.1979, адрес проживания… Адрес регистрации…»

И послужной список, довольно длинный, из которого следует, что этот самый Конюховский — продюсер, меценат и прочее, прочее, прочее.

И такой человек пишет смс моей женщине?

— Знаешь его? — поворачиваю экран к анимешке, и по тому, как вспыхивают ее щеки и чуть-чуть ломается линия бровей, понимаю: знает. Хорошо знает.

Отворачивается, не желая говорить.

А чего так?

Бывший мужик?

Трахал ее?

Эта мысль бьет в голову красным от крови кулаком, и я опять едва удерживаю себя.

Странное, дико странное сейчас происходит!

Мне всегда было похрен на прошлое моих женщин. Целками я не заморачивался, а все остальное… У всех есть прошлое. Главное тут, чтоб настоящее меня устраивало.

Но сейчас я с трудом сдерживаю себя, чтоб не набрать моему начальнику СБ и не приказать решить вопрос. Как раньше.

И виной тому — реакция моей анимешки. Неправильная реакция.

Все еще чувствует к нему что-то?

— Знаешь, — не спрашиваю. Все ясно же. — Кто? Прошлый?

— У всех есть прошлое… — говорит Ирина моими словами. Из моей головы взятыми.

И в этот момент я понимаю: похер на любое прошлое.

Настоящее — устраивает.

И я сделаю так, чтоб прошлое не отсвечивало.

Благо, ресурсы есть.

Я отбрасываю в сторону возвращенный телефон, отворачиваюсь к окну.

И думаю.

Верней, нет. Не думаю даже.

Просто сижу, смотрю на улицу, на мокрые серые дома, такое же серое московское небо.

Демид больше не обнимает, просто сидит рядом.

Тяжелый и горячий.

И незнакомый.

Так смешно: считать незнакомым человека, с которым трахаешься. Но это реалии нашей жизни. Можно с удовольствием лечь с человеком в постель и кайфануть, отдавая себя. И все равно остаться незнакомкой для него.