Онлайн книга «Развод. Тумбочка между кроватями»
|
Ни оправданий. Ни иллюзий. Ни «он просто устал». Тогда придётся смотреть на всё прямо. А она ещё не была готова. Она не сказала утром. Не смогла. Слишком быстро всё происходило. Слишком мало было в нём… присутствия. Он опять был в телефоне. Опять в работе. Опять «потом поговорим». И она вдруг поняла: она не хочет говорить это на бегу. Не хочет бросить между делом: «кстати, я беременна». Это не должно быть «кстати». Это должно быть моментом. Тёплым. Настоящим. Их. Она решила: вечером. Сделать всё правильно. Как раньше. Как тогда, когда они ещё умели создавать моменты, а не просто переживать дни. Она позвонила ему в обед. Долго смотрела на экран перед тем, как нажать. Как будто звонок — это уже шаг к чему-то необратимому. Он ответил не сразу. На третьем гудке. — Да? Фон шумный. Голоса. Работа. Конечно, работа. — Макс… — она чуть запнулась. — Давай сегодня поужинаем вместе? Пауза. Короткая. Но Эля уже научилась бояться пауз. — Я не знаю… у меня много дел. Сердце чуть сжалось. Но она быстро, почти торопливо добавила: — Я приготовлю. Дома. Просто… давай сегодня без «потом», ладно? Снова пауза. Она почти физически ощущала, как он решает. Не хочет. Но соглашается. — Ладно. Давай. В девять буду. В девять. Не рано. Но и не отказ. И этого оказалось достаточно, чтобы внутри у неё вспыхнуло: он придёт. он будет. мы будем. — Я буду ждать, — тихо сказала она. — Угу. И он отключился. Но даже это «угу» сейчас не разрушило её. Потому что она уже выбрала верить. Весь день на работе она почти не работала. Она жила вечером. Продумывала. Перебирала варианты. Что приготовить. Как накрыть стол. Как сказать. С чего начать. Сразу? Или сначала ужин? Или после? Или просто… показать? Тест. Она достала его утром. Долго держала в руках. Как будто он мог дать ей ещё один ответ. Как будто две полоски могли стать сильнее, если смотреть на них достаточно долго. Она решила: покажет. Без слов. Просто положит перед ним. И посмотрит в глаза. И всё станет понятно. И он поймёт. Должен понять. Он же не чужой. Правда?.. После работы она почти бежала в магазин. Не шла. Именно бежала. С этим странным, забытым ощущением: она ждёт. Она выбирала продукты долго. Хотя всё было простое. Его любимое. Мясо. Салат. Что-то тёплое. Домашнее. Она хотела, чтобы всё было… как раньше. Чтобы кухня снова стала местом, где они живут, а не просто едят. Дома она включила свет. Разложила пакеты. И вдруг поймала себя на том, что улыбается. По-настоящему. Редко. Тепло. Как будто внутри снова зажглось что-то живое. Она готовила долго. Старательно. Слишком старательно. Резала. Мешала. Пробовала. Снова мешала. Как будто от этого ужина зависело всё. Как будто если сделать его идеальным — можно вернуть то, что уже начало уходить. Иногда она останавливалась. Клала руку на живот. И тихо шептала: — Всё будет хорошо… Не себе. Ему. Маленькому. Который ещё ничего не знает. Ни про тумбочку. Ни про молчание. Ни про чужие букеты. Время шло. Кухня наполнялась запахами. Тёплыми. Домашними. Живыми. Такими, какими они были в начале. Она накрыла стол. Аккуратно. Красиво. Как будто к ним придут гости. Хотя гостей не было. Был только он. И она. И ещё один. Невидимый. Но уже самый важный. Часы показывали 20:57. Эля села. Смотрела на дверь. |