Книга Развод. Тумбочка между кроватями, страница 33 – Лиссбет Котцова, Маргарита Фуаро

Сейчас тишина в их спальне мёртвая.

Тяжёлая.

Такая, в которой любое слово кажется уже не спасением, а последней попыткой поднять то, что давно утонуло.

Она ловит себя на том, что смотрит не на Максима, а на его телефон на тумбочке.

Когда телефон успел стать третьим в их браке?

Сначала — почти незаметно.

Он просто лежал рядом на столе.

Потом — рядом на диване.

Потом — в руке за ужином.

Потом — в кровати.

Сначала Эля просила:

— Отложи хотя бы на время…

И он отвечал:

— Сейчас.

И не откладывал.

Она не настаивала.

Сначала потому, что не хотела быть «той самой женой», которая пилит.

Потом потому, что было стыдно просить внимания у собственного мужа, как будто она ребёнок, требующий вернуть ему игрушку.

Потом потому, что любое её замечание либо утопало в его усталой усмешке, либо разбивалось о спокойное:

— Эль, ну я же просто отвечаю.

Просто.

Как много в их браке оказалось этого слова.

Просто работаю.

Просто отвечаю.

Просто устал.

Просто не хочу сейчас говорить.

Просто всё нормально.

Эля тогда ещё не знала, что именно из этих «просто» однажды соберётся настоящее, большое, страшное:

мы стали чужими.

Она вспоминает один вечер особенно ясно.

Они сидят на диване.

Всё вроде как обычно.

Сериал включён, но никто толком не смотрит.

Она поджимает ноги, прижимается к нему плечом.

Он листает что-то в телефоне.

Свет от экрана ложится на его лицо, делая его красивым и одновременно каким-то недоступным, как будто он уже не здесь, а в другом измерении, где нет её дыхания рядом, её головы на его плече, их общего вечера.

И она вдруг говорит:

— Ты помнишь, как мы на озере…

Он не отрывает глаз от телефона.

— Мм?

Одно это «мм» было почти страшнее прямого отказа.

Потому что в нём не было даже попытки вернуться к ней.

Только автоматический звук.

Функция.

Реакция тела, а не участие души.

— Ничего, — сказала она тогда.

И замолчала.

Вот так и умирают самые важные вещи, думает она сейчас.

Не в крике.

Не в скандале.

Не в хлопнувшей двери.

А в моменте, когда воспоминание не находит отклика и остаётся жить только в одном человеке.

Она отворачивается к стене, потом почти сразу снова поворачивается обратно.

Спать невозможно.

Воздух в комнате густой, как будто пропитан невысказанным.

Когда они начали засыпать по-разному?

Сначала ведь они спали, переплетаясь.

Плотно.

Тесно.

Иногда неудобно.

Иногда смешно.

Иногда у кого-то затекала рука, иногда второй ворчал, что жарко, иногда они просыпались посреди ночи, потому что один стянул на себя одеяло, — но всё равно вместе.

Будто ночью особенно страшно потерять друг друга и потому нужно обязательно касаться. Ногой, коленом, плечом, рукой — хоть чем-нибудь, лишь бы тело помнило: рядом свой.

Потом стало иначе.

Не сразу.

Сначала он просто иногда отворачивался, потому что так удобнее.

Потом стал отодвигаться чуть дальше.

Потом между ними начал появляться воздух.

Потом пространство.

Потом один лишний пододеяльник.

Потом фраза:

— Я, наверное, сегодня тут лягу, у меня спина болит.

Потом — вторая кровать.

Потом — тумбочка.

Эля ненавидит то, что не может вспомнить точный день появления тумбочки.

Если бы был день, была бы и вина.

Было бы на что указать.

Вот здесь.

Вот тогда.

Вот в этот момент всё пошло не так.

Но точного дня не было.

Было много маленьких уступок.