Книга Ты скрыла от меня сына, страница 3 – Лиссбет Котцова

— Да… да, нужен.

Я путаюсь в мелочах, роняю сдачу, собираю её дрожащими пальцами и мечтаю только об одном — выйти отсюда. Убежать. Скрыться.

Спрятаться.

Как я делала все эти годы.

На улице прохладно. Ветер бьёт в лицо, и я жадно вдыхаю воздух, будто только сейчас начинаю дышать.

— Мам, а он придёт к нам? — вдруг спрашивает Миша.

Я замираю.

— Нет.

Слишком резко.

Он удивлённо поднимает на меня глаза.

— Ты злишься?

Я закрываю глаза на секунду.

Господи… нет. Не на тебя.

Никогда не на тебя.

— Нет, солнышко, — мягче говорю я, присаживаясь перед ним. — Просто… устала.

Он внимательно смотрит на меня, словно пытается понять что-то важное.

Слишком взрослый взгляд для такого маленького мальчика.

И снова — его глаза.

Такие же.

Такие же, как у него.

Я резко встаю.

— Пойдём домой.

Нам нужно домой. В безопасное место. Туда, где нет Захарова.

Туда, где я смогу сделать вид, что ничего не случилось.

Я почти верю в это.

Почти.

Ровно до того момента, как подхожу к подъезду.

И вижу его.

Он стоит, облокотившись на машину, будто ждал меня.

Хотя… почему «будто»?

Конечно, ждал.

Сердце падает куда-то вниз.

— Мам… — тихо говорит Миша, сжимая мою руку сильнее.

— Всё нормально, — шепчу я, хотя сама себе не верю.

Захаров отталкивается от машины и медленно идёт к нам.

Спокойно.

Уверенно.

Как хищник, который уже выбрал добычу.

— Мы не договорили, — говорит он.

Я чувствую, как внутри всё сжимается.

— Нам не о чем говорить.

— Серьёзно? — он останавливается в нескольких шагах. — Тогда почему ты так нервничаешь?

— Я не нервничаю.

— Врёшь.

Одно слово.

И оно бьёт точнее любого удара.

Я делаю шаг назад.

— Уходи.

— Не раньше, чем получу ответы.

— Ты не имеешь права…

— Имею, — резко перебивает он.

Его голос становится жёстче.

Опаснее.

Я вижу, как он смотрит на Мишу.

Снова.

Слишком долго.

— Иди в подъезд, — тихо говорю сыну. — Подожди меня там.

— Но…

— Иди, — чуть строже.

Он неохотно отпускает мою руку и идёт к двери, постоянно оглядываясь.

Когда дверь закрывается, я остаюсь одна.

С ним.

Как раньше.

И от этого становится страшнее, чем когда-либо.

— Теперь поговорим? — спокойно спрашивает он.

Я скрещиваю руки, пытаясь скрыть дрожь.

— Что ты хочешь?

Он делает шаг ближе.

Потом ещё один.

Пока между нами почти не остаётся расстояния.

Я чувствую его запах.

Слишком знакомый.

Слишком опасный.

— Правду.

— Я уже сказала её.

Он усмехается.

— Серьёзно? Давай проверим.

Он наклоняется чуть ближе, и его голос становится тише.

Но от этого — только страшнее.

— Сколько ему лет?

Сердце пропускает удар.

Вот он.

Тот самый вопрос.

Я отвожу взгляд.

— Ты уже слышал.

— Я хочу услышать от тебя.

Я молчу.

Потому что любое слово — это шаг к краю.

— Сколько. Ему. Лет? — повторяет он, разделяя каждое слово.

— Три с половиной.

Голос предательски тихий.

Он кивает.

Медленно.

Как будто складывает пазл.

— А мы развелись когда?

Я сжимаю зубы.

— Ты знаешь.

— Хочу услышать.

— Четыре года назад.

Тишина.

Густая.

Тяжёлая.

Он проводит рукой по лицу, будто пытается сдержаться.

— И ты хочешь сказать, что это совпадение?

Я поднимаю на него взгляд.

— Да.

Ложь.

Он смотрит на меня долго.

Слишком долго.

А потом вдруг делает ещё один шаг — и я оказываюсь прижатой к холодной стене подъезда.

Воздух выбивает из лёгких.

— Не надо, Захаров… — шепчу я.