Онлайн книга «Измена. Сквозь облака лжи»
|
Понимаю, что больше медлить нельзя, они могут скоро вернуться. Устраивать сейчас им концерт у меня нет здоровья. Я не хочу перед ней словить паническую атаку и ползать по полу в поисках опоры. Не доставлю им такого удовольствия. Надо уехать. Выпиваю залпом бутылку воды, открываю окно и сдаю назад. В последний момент замечаю подростка на самокате. Громко матерюсь. Не на мальчика, на себя, естественно. На Стаса. Катю. На жизнь. Становится на сотую процента легче. Поворачиваю на территорию фитнес-центра и опять паркуюсь. Я не в состоянии ехать куда-либо. Захожу в Яндекс заказать такси домой и понимаю, что нужен трезвый водитель. Я в это чёртово Сколково больше ни ногой! Через пятнадцать минут уже еду с пожилым дядечкой за Антоном. Отвезу его к своей маме, что-нибудь придумаю. Стас по его легенде возвращается только послезавтра, мне надо понять, как жить дальше за эти сутки. — Вы не против, если я включу радио? — спрашивает водитель. — Нет, конечно, — отвечаю померкшим голосом. Забавно, мне всегда мой голос казался слишком писклявым и асексуальным, стоило прорыдаться, и я получила тот самый низкий голос с хрипотцой. Жизнь та ещё юмористка, конечно. Водитель щёлкает по радио волнам и как назло останавливается не на бизнес-FM, а на новостях… Держусь ровно тридцать секунд, и меня опять накрывает. Там пять погибших… Стыдно до ужаса, у кого-то действительно трагедия в семье, а я возношу адюльтер в степень. Но для меня это больнее. Предательство больнее. Он предал всё. Меня. Антона. Всю нашу семью. Все наши мечты и планы. Я так отчаянно хочу избавиться от этой боли, я так хочу, чтобы всё это закончилось, что цепляюсь за надежду. Хочется проснуться и понять, что весь этот день просто кошмар. Хочется представить, что мне просто померещилось. Мозгу так невыносимо, что он банально хочет вернуться в свою зону комфорта, где я любима и желанна… — Девушка, с Вами всё хорошо? У вас кто-то был в том самолёте? Простите, что спрашиваю, но Вы так внезапно разрыдались. Я смотрю на него и недоумеваю, и хочется нахамить. Но осекаюсь. Разве он виноват? Нет. И лицо у него доброе. — Я думала, что мой муж был на этом рейсе. Но я ошиблась, — наконец отвечаю после молчания. — Слава богу! Представляю, что Вы чувствовали. — Он мне позвонил, когда я рыдала на полу, и сказал, что приземлился. — Ну, видите, всё обошлось! — Да. Он всего лишь приземлился в постель к своей коллеге. Он не улетел в командировку. Я рассказываю то, в чём сама боюсь себе признаться, абсолютно незнакомому человеку, и в его взглядах, мимике, вздохах чувствую поддержку. — Ох, милая. Чего только не бывает. Тридцать лет почти извозчиком работаю, такого навидался… Я всхлипываю и вываливаю водителю всё. И как мы познакомились. И какая у нас была любовь. Как преодолевали трудности, как я за ним рванула в Вену, забив на последний курс универа и уже складывающуюся карьеру. Как мне сложно далась беременность вдали от дома и родных. Тогда был локдаун, не было возможности их навестить. Как душа рвалась на чужбине, но я ради него терпела. Как мы триумфально вернулись, как я его поддерживала. Как мы переехали в дом и исполнили нашу мечту, а ведь нам нет даже тридцати. Мне двадцать семь лет, я думала, что у нас всё впереди, но впереди всё у него, а меня оставили позади… |