Книга Танец с огнем, страница 5 – Весела Костадинова

Но тело больше ему не принадлежало.

Оно лежало распластанным на холодной, мокрой от росы траве — трава колола спину, как иглы, но это была уже чужая боль, далекая. Тело только слушало. Слушало, как крики его жены и его дочки становятся тише, глуше — их заглушает рев огня, низкий, басовитый, всепоглощающий. Пламя на втором этаже уже не лизало — оно ревело, как живое существо, пожирающее воздух, стены, жизни. Искры взлетали вверх столбом, кружась в ночном небе, как рой светлячков-смертей.

Тело дернулось еще раз — попытка встать, ползти, крикнуть в ответ. Но мышцы обмякли, как пережаренное мясо. Из глаз катились слезы — горячие, соленые, они стекали по щекам, смешиваясь с сажей, обжигая и без того опаленную, потрескавшуюся плоть лица. Кожа на скулах лопалась с тихим треском, обнажая розовое мясо под черной коркой. Слезы не приносили облегчения — они только жгли сильнее.

И снова крик.

— Нет! Не надо! Прошу вас! Не надо!

Он силился понять, откуда исходит этот крик. Из дома? Из огня?

Из угла темной комнаты?

Там, в полумраке, сжалась тонкая фигурка. Рыжие волосы спутаны, прилипли к мокрым от слез щекам, как мокрые нити. Она пыталась закрыть руками обнаженное тело — маленькую грудь, тонкую талию, бедра, дрожащие от холода и ужаса. Кожа бледная, почти прозрачная в тусклом свете, пробивающемся сквозь щель в занавесках. На шее — темные пятна синяков, отпечатки пальцев, уже пожелтевшие по краям, но все еще яркие, обвиняющие.

Глаза — огромные, серо-голубые, как зимнее небо перед бурей — смотрели прямо на него. В них не было ничего, кроме мольбы, слез и животного ужаса. Губы шевелились беззвучно, повторяя: «Пожалуйста… пожалуйста…»

А в нем — ненависть.

Черная, густая, как дым от горящего пластика. Она поднималась из груди, заполняла горло, выжигала все остальное. Хотелось шагнуть вперед, схватить эту тонкую белую шею одной рукой — и сжать. Одним движением сломать хрупкие позвонки, заглушить этот крик навсегда. Чтобы больше не смотреть в эти глаза. Чтобы не видеть в них свое отражение — искаженное, звериное.

«Остановись!» — кричало сознание где-то глубоко, слабея с каждым ударом сердца.

«Остановись! Это не ты! Остановись!»

Но тело не слушалось. Оно двигалось само — тяжелое, чужое. Он подходил ближе. Поднимал ее за шею, как тряпичную куклу. Пальцы смыкались на горячей, влажной коже. Она дергалась, хрипела, царапала его руки ногтями — бесполезно. Глаза смотрели в упор: удивительно красивые, огромные, полные слез. В них отражался он сам — монстр с пустыми глазами.

Он наклонялся ближе. Чувствовал ее дыхание — быстрое, прерывистое — на своем лице. Запах страха, смешанный с запахом ее волос. И снова поднимал руку. Тело дернулось — резко, как от удара током.

Он проснулся.

Тяжело дыша, пытаясь собраться с мыслями. Глядя в черный потолок двухъярусной кровати, наверху которой спал его сосед. Прислушиваясь к ночным звукам камеры.

Грудь ходила ходуном, сердце готово было вырваться изнутри, кровь стучала в висках. Черная футболка, подушка, простыня и одеяло пропитались насквозь его потом, а может быть и слезами. Он тяжело дышал, стараясь успокоится, прислушиваясь к темноте: с стонам, храпу, бессвязному бормотанию своих сокамерников.

Жутко, до тошноты, хотелось курить. Затянуться ядовитым, горьким дымом — чтобы выжечь из ноздрей, из горла, из памяти запах огня и боли. Запах горелой плоти, расплавленного пластика, обугленного дерева. И поверх всего — тот другой запах: дорогого шампуня с ноткой ванили и фиалок, тонких духов, которые она наносила за ушами. Запах, от которого теперь подкатывала тошнота пополам с чем-то еще, чему он не хотел давать имя.