Книга Без разрешения, страница 85 – Татьяна Никольская

— Ко мне в галерею пришла какая-то девица, — наконец говорит Вероника. Голос дрожит, слова выскакивают, спотыкаются друг о друга. — Сегодня утром. Я думала, посетительница. Она смотрела картины, ходила по залу, а потом подошла ко мне и сказала: «Это вы — Вероника? Я пришла посмотреть, на кого Андрей меня променял».

Я замираю.

— Что?

— Она сказала, что они встречались, — Вероника сглатывает, пытаясь сдержать новый поток слёз. — Что он бросил её ради меня. Что она хотела увидеть, что я за такая… чтобы понять, почему он ушёл.

— Ей лет двадцать пять, Арина, — она поднимает на меня глаза, и в них — такая боль, что у меня сжимается сердце. — Двадцать пять! Красивая, молодая, стройная. А я… я старая, морщинистая, с целлюлитом и мешками под глазами. Я чувствую себя столетней старухой.

— Не говори ерунды, — говорю я строго. — Ты красивая. Ты всегда была красивой. И прекрасно выглядишь. Всем молодым красоткам фору дашь.

— Не сейчас, — всхлипывает она. — Я посмотрела на себя в зеркало после её ухода и чуть не разрыдалась. Я старая, Арина. Мне сорок пять. Она лет на двадцать меня моложе! Она могла бы быть моей дочерью.

— Она не дочь тебе, — говорю я. — Она — бывшая Андрея. Или кто она там? Ты спросила у него?

— Я ему ничего не рассказала, — Вероника вытирает слёзы тыльной стороной ладони. — Я не знаю, как сказать. Что я скажу? «Андрей, ко мне пришла твоя бывшая и устроила сцену»? Это звучит так… пошло. Так мелко.

— Это не мелко, — возражаю я. — Это нормальная реакция. Ты имеешь право знать, что происходит.

— А если она врёт? — Вероника смотрит на меня с надеждой. — Если она просто ревнует и хочет нас поссорить?

— Может быть, — говорю я. — Но ты должна спросить у него. Прямо. Без намёков, без обид. Просто: «Андрей, кто эта девушка и что между вами было?»

— Я боюсь, — шепчет Вероника. — Боюсь, что он скажет правду. Что они были вместе. Что он бросил её ради меня. А потом… потом бросит меня ради кого-то помоложе.

— Ты не знаешь этого, — мягко говорю я. — Ты накручиваешь себя.

— А ты бы не накручивала? — Она смотрит на меня. — Если бы к Олегу пришла бывшая и сказала, что он её бросил ради тебя?

Я молчу. Потому что не знаю, что ответить.

— Вот видишь, — Вероника горько усмехается. — Ты бы тоже боялась. А ты, между прочим, младше его. Тебе не должно быть так же страшно, как мне. Это я его старше почти на десять лет. Ты меня понимаешь?

— Я тоже боюсь, — признаюсь я. — Но я стараюсь не давать страху управлять мной.

— Легко говорить, — вздыхает она.

Мы сидим молча. Я обнимаю её за плечи, чувствую, как постепенно уходит напряжение. Она больше не плачет — просто дышит, прижимаясь ко мне, как маленькая девочка, которую обидели.

— Ты любишь его? — спрашиваю я.

— Люблю, — тихо говорит она. — Очень. Я не ожидала. Думала, будет просто интрижка, развлечение. А он… он другой. Он слушает. Он помнит, что я говорила. Он заботится. С ним не скучно. Это не только постель.

— А он тебя? Как чувствуешь, любит?

— Говорит, что да, — Вероника пожимает плечами. — Но после этой девицы… я не знаю. Может быть, он всем так говорит.

— Ты ему веришь?

Она молчит долго.

— Верю, — наконец говорит. — Но боюсь.

— Тогда скажи ему. Не жди. Не мучай себя.

— А если он подтвердит, что они были вместе?