Книга Без разрешения, страница 6 – Татьяна Никольская

Она кладёт её рядом с первой.

Катя не шевелится.

Арина Сергеевна не настаивает. Она откидывается на спинку стула и смотрит в окно. За окном всё тот же листопад.

— Знаешь, Катя, — говорит она после паузы. — Я в твоём возрасте тоже хотела умереть.

Я замираю. Она что, шутит? Сейчас будет придумывать страшные истории про себя? Но её лицо серьёзно. Она не смотрит на меня — только на Катю.

— Мне было тринадцать, — продолжает она. — Родители разводились. Отец ушёл к другой женщине. Мама пила валокордин и говорила, что я похожа на отца, а значит, я предательница. Я сидела на подоконнике и смотрела вниз. Восьмой этаж. Думала: если шагнуть, то всё закончится.

Катя не поворачивается. Но я вижу — её пальцы на одеяле чуть заметно сжались. Она слушает.

— Я не шагнула, — говорит Арина Сергеевна. — Потому что в последний момент вспомнила, что у меня в рюкзаке лежит бутерброд с колбасой, который я положила утром. И мне вдруг захотелось его съесть. Глупо, правда? Не шагнуть из окна из-за бутерброда с колбасой.

Она улыбается — грустно, по-настоящему.

— Но иногда именно такие мелочи спасают. Бутерброд. Шоколадка. Чьё-то присутствие рядом. Тот, кто просто сидит и молчит, потому что знает: слова не нужны.

Катя медленно поворачивает голову.

Смотрит на Арину Сергеевну.

Впервые за три дня моя дочь смотрит на человека не пустыми глазами. В них появляется что-то. Не жизнь ещё. Но интерес. Слабая искра любопытства.

— Вы, правда, сидели на подоконнике? — шепчет Катя.

Голос хриплый, незнакомый — она не говорила так долго, что связки сжались.

— Правда, — отвечает Арина Сергеевна. — Восьмой этаж. Ветер в волосах. И дурацкий бутерброд в рюкзаке, который показался мне важнее, чем весь остальной мир.

Катя молчит. Но не отворачивается.

Арина Сергеевна протягивает руку, берёт молочную шоколадку, разворачивает её и отламывает кусочек.

— Хочешь?

Катя смотрит на шоколад. Потом на Арину Сергеевну. Потом медленно, очень медленно протягивает руку.

Берёт.

Кусочек шоколада исчезает у неё во рту. Она жуёт. Глотает.

— Вкусно? — спрашивает Арина Сергеевна.

Катя кивает.

Я сижу на своём стуле и смотрю на них.

Моя дочь, которая не разговаривала три дня, только что сказала целое предложение. Моя дочь, которая не смотрела ни на кого, смотрит на эту женщину. В её глазах — первый проблеск интереса. Словно она только что увидела, что мир ещё существует.

Арина Сергеевна не празднует победу. Не улыбается торжествующе. Она просто сидит рядом, спокойная, и снова смотрит в окно, давая Кате время переварить то, что произошло.

— Можно я приду завтра? — спрашивает она.

Катя молчит. Потом кивает.

— Тогда до завтра, — говорит Арина Сергеевна, встаёт и, не глядя на меня, выходит из палаты.

Я остаюсь один.

Смотрю на дочь. Она не спит. Она смотрит на шоколадку, лежащую на тумбочке.

Я смотрю на её лицо. Впервые за последние дни оно не каменное. На нём появилось что-то человеческое.

Эта женщина с короткими русыми волосами и спокойным голосом сделала то, что не смог я. Она заставила мою дочь ожить. Просто сидя рядом. Просто рассказывая историю про бутерброд.

_______________

Дорогие читатели!

Если вас заинтересовала эта история, не забудьте добавить книгу в библиотеку.

А так же поставить звёздочку и оставить комментарий.