Книга Без разрешения, страница 57 – Татьяна Никольская

— Вероника…

— В семь, Арина. Без опозданий.

Она отключается. Я смотрю на телефон и чувствую что-то похожее на облегчение. Может быть, она права. Может быть, мне действительно нужно выйти из дома, сменить обстановку, перестать думать о том, что я натворила. Хотя бы на несколько часов.

В семь вечера я стою перед зеркалом. Чёрное платье, которое я надевала на открытие галереи — тогда, когда случайно встретила Константина. Сейчас оно сидит иначе. Может быть, я похудела, может быть, просто стала другой. Пытаюсь уложить волосы, но они, как всегда, не слушаются. У них свой порядок, и плевать им на моё желание их уложить. Подвела глаза, накрасила губы. Выгляжу как женщина, которая идёт в свет. Достаточно.

Вероника встречает меня у подъезда на своей машине — ярко-красный мини-купер, который она называет «моя радость». Она улыбается мне и нажимает на газ.

* * *

Центр современного искусства «Винзавод» — огромное пространство из красного кирпича, бывшие заводские цеха, превращённые в выставочные залы. Здесь пахнет кофе, красками и чем-то ещё — свободой, наверное. Вероника ведёт меня через толпу, здоровается со знакомыми, представляет меня как «свою лучшую подругу, гениального психолога». Я улыбаюсь, пожимаю руки, делаю вид, что мне интересно. Но мысли всё равно возвращаются к нему. К Олегу. К тому, что я сказала. К тому, что теперь будет.

Мы останавливаемся у большого полотна — чёрно-белая фотография, на которой изображён старик, сидящий на скамейке в пустом парке. Лицо его изрезано морщинами, глаза закрыты, руки лежат на коленях. В этой картинке есть что-то такое, от чего у меня сжимается сердце. Одиночество. Не то, которое лечится присутствием другого, а то, которое живёт внутри, независимо от того, сколько людей вокруг.

— Нравится? — слышу я голос за спиной.

Оборачиваюсь. Передо мной стоит мужчина. Лет тридцати пяти, невысокий, с мягкими чертами лица и внимательными карими глазами. В нём есть что-то знакомое — не лицо, а сам тип: мягкий, интеллигентный, с лёгкой улыбкой, которая располагает к себе.

— Это работа Пахомова, — продолжает он. — Он снимает одиночество. Не постановочное, а настоящее. Подсмотренное.

— Вы разбираетесь в фотографии? — спрашиваю я, радуясь возможности отвлечься.

— Немного. — Он улыбается. — Я психолог. Мы, психологи, часто смотрим на мир как на проекцию внутреннего. Этот старик — не просто старик. Это каждый из нас в момент, когда никто не видит.

Я замираю.

— Вы психолог?

— Андрей Морозов, — он протягивает руку. — Приятно познакомиться.

Я смотрю на его руку, потом на лицо. Морозов. Андрей Морозов. Брат Олега? Тот, который дал ему мой адрес. Который работает в IT-консалтинге, но по образованию психолог. Тот, о ком Олег говорил: «Он не такой, как я. Он умеет чувствовать».

— Арина Вяземская, — говорю я, пожимая его руку. — Очень приятно.

— Я знаю, — говорит он, улыбаясь. Он знает, кто я. Он знает, что я психолог Кати. И он знает, наверное, больше, чем должен.

— Вероника, — подруга подходит к нам, протягивает руку Андрею. — Подруга Арины. Вы друг друга знаете?

— Андрей, — представляется он, и я замечаю, как он смотрит на Веронику — с чисто мужским неприкрытым интересом. Как уголки его губ приподнимаются в лёгкой улыбке. Как Вероника, обычно такая уверенная, слегка смущается.