Книга Принцесса, страница 2 – Лера Титова

— Вы всегда такая дерзкая?

— Когда хочу.

— А сейчас хотите?

— Сейчас — особенно.

Он смотрел на неё. Не отводил взгляд. Не боялся.

— Вы не боитесь меня? — спросила она.

— Нет.

— Почему?

— Я видел страшнее.

— Что, например?

— Вашего брата Луку.

Она усмехнулась. Представила Луку с пистолетом в руке, с его пустой глазницей и шрамом на пол-лица.

— Лука — плюшевый мишка по сравнению со мной.

— Сомневаюсь.

— Проверите?

Он сделал шаг вперёд. Остановился в шаге от неё. Она чувствовала его дыхание — спокойное, ровное. Ни страха. Ни напряжения.

— Я не хочу этого брака, — сказал он.

— Я тоже.

— Тогда зачем мы здесь?

— Потому что наши отцы так решили.

— Мы не обязаны слушаться.

— Я обязана. Я женщина.

— Это не оправдание.

— Это правда.

Он смотрел на неё. В его серых глазах не было жалости. Не было осуждения. Только понимание.

— Если мы поженимся, — сказал он, — я не буду приказывать вам.

— А что вы будете делать?

— Просить.

— Я не умею просить.

— Научитесь.

— Не научусь.

— Тогда я буду просить за вас.

Она смотрела на него. Долго. Пристально.

— Вы странный, — сказала она.

— Я знаю.

— Я ненавижу вас.

— Я знаю.

— Я убью вас в брачную ночь.

— Попробуйте.

Она усмехнулась. Не холодно — впервые за долгое время почти тепло.

— Хорошо, — сказала она. — Посмотрим.

Лоренцо Бьянки приехал в особняк через три дня. Один. Без отца. Без охраны. Без оружия — или хорошо спрятал.

Джульетта стояла у окна в гостиной, смотрела, как его машина въезжает в ворота. Чёрный «Мерседес», тонированные стёкла, номер с гербом Бьянки. Она видела такие машины раньше. В них приезжали убивать. Или договариваться о перемирии. Иногда — и то, и другое одновременно.

— Ты не пойдёшь встречать? — спросила Джульетта, стоявшая в дверях.

— Нет.

— Он твой жених.

— Не мой. Отца.

— Он будет жить с тобой.

— Будет жить в другом крыле.

— Джульетта...

— Я сказала.

Джульетта вздохнула. Поправила платье. Вышла.

Лоренцо вошёл в холл. Снял пальто — чёрное, дорогое, с меховым воротником. Протянул слуге. Осмотрелся. Портреты предков, тяжёлые шторы, запах денег и власти. Его дом пах так же. И так же давил на плечи.

— Джульетта? — спросил он.

— Она не спустилась.

— Я поднимусь.

— Не советую.

— Почему?

— Она может выстрелить.

Лоренцо усмехнулся. Усмешка была спокойной, без вызова.

— Тогда я умру счастливым.

Он пошёл наверх.

Джульетта услышала шаги. Не обернулась.

— Вы не боитесь, что я выстрелю? — спросила она.

— Вы сказали, что убьёте меня в брачную ночь. Сегодня не брачная ночь.

Она повернулась.

Он стоял в дверях. Светловолосый, с серыми глазами, в чёрном костюме без галстука. Ворот рубашки расстёгнут, виднелась ключица. Он не пытался выглядеть внушительно. Не пытался понравиться. Просто стоял.

— Вы не похожи на жениха, — сказала она.

— А на кого?

— На телохранителя.

— Я умею стрелять.

— Я тоже.

— Я знаю.

— Откуда?

— Ваши братья рассказали.

— Они много рассказывают.

— Они хотят, чтобы этот брак состоялся.

— А вы?

— Я хочу, чтобы вы не стреляли.

— Не обещаю.

Он вошёл в комнату. Села в кресло у камина. Ноги скрестил. Руки положил на подлокотники. Держался свободно, как у себя дома.

— Ваша комната, — сказала она.

— Наша.

— Моя. Ваша — в другом крыле.

— Мы женимся через месяц.

— Через месяц — да. Сегодня — нет.

Он смотрел на неё. Долго. Пристально.