Книга Обмани меня, страница 39 – Арина Ларина

Потолки уходили куда-то в бесконечность - стеклянные, пропускающие мягкий утренний свет. Эскалаторы - десятки эскалаторов - двигались бесшумно, поднимая и опуская потоки людей. Везде - экраны, указатели, электронные табло с мелькающими иероглифами.

Я шла по залу прибытия, крутила головой как ненормальная Наверное, так и выглядела - блондинистая девчонка с лохматыми после сна волосами, с маленьким чемоданом, с огромными от удивления глазами.

Пахло кофе. Из динамиков лилась музыка - что-то современное ненавязчивое. Люди вокруг спешили по своим делам - деловые мужчины в костюмах, женщины на каблуках, семьи с детьми, туристы с рюкзаками.

И везде - реклама.

Огромные плакаты на стенах. Электронные экраны под потолком. Косметика, телефоны, машины, одежда.

И он.

Я остановилась так резко, что идущий сзади мужчина едва не врезался в меня.

— Choesonghamnida! - буркнул он, обходя меня.

Я не ответила. Не могла.

Потому что передо мной - во всю стену - было его лицо.

Реклама парфюма. Чёрно-белая фотография. Он смотрел прямо в камеру - и, казалось, прямо на меня. Тёмные глаза. Острые скулы. Полуулыбка - та самая, от которой у меня когда-то подкашивались колени.

«TJ for DIOR», - гласила надпись внизу.

Я стояла и смотрела.

Вокруг меня тёк поток людей. Кто-то толкал плечом, кто-то недовольно цокал языком. Мне было всё равно.

Он был красивым на этом плакате. Идеальным. Недоступным. Как статуя. Как божество.

И таким далёким от того парня, который целовал меня в аэропорту Южно-Сахалинска. Который говорил «я люблю тебя» и смотрел так, будто я была его воздухом.

Который потом не ответил ни на одно сообщение.

Я отвернулась и пошла дальше.

Быстрее. Почти бегом.

Только бы не заплакать. Только бы не здесь.

Такси я поймала с трудом.

Стояла на выходе из терминала, беспомощно оглядываясь. Вокруг - непонятные вывески, непонятные люди, непонятный язык. Я показывала водителям адрес отеля на телефоне, они кивали, но очередь была огромная.

Наконец один таксист махнул мне рукой.

— Lotte Hotel? - спросил он, заглядывая в экран.

— Yes. Lotte.

Он кивнул, подхватил мой чемодан, закинул в багажник.

Я села на заднее сиденье и выдохнула.

Машина тронулась.

И Сеул обрушился на меня.

Сначала - пригород. Серые здания, развязки, мосты. Ничего особенного. Я смотрела в окно и думала - ну вот, обычный город. Большой, но обычный.

А потом мы выехали на мост через реку Хан.

И я забыла дышать.

Город раскинулся передо мной - огромный, сияющий, невероятный. Небоскрёбы - десятки, сотни небоскрёбов - упирались в небо. Стекло, сталь, бетон. Но не холодный, не давящий - живой. Между башнями - зелёные парки, извилистые улочки, старинные пагоды.

Река Хан текла внизу - широкая, спокойная, отражающая утреннее солнце.

Это было красиво.

Невыносимо, оглушительно красиво.

Так, что хотелось плакать.

Или это не от красоты?

Водитель включил радио.

И зазвучала песня.

Его песня.

Я узнала с первых нот. «Moonlight». Та самая баллада, которую он написал сам. О человеке, которого хочешь, но не можешь достать.

Его голос заполнил салон - бархатный, низкий, обволакивающий. Он пел по-корейски, я не понимала слов, но чувствовала - каждую ноту, каждую паузу, каждый вздох.

Я слушала эту песню сотни раз за тот месяц. Сначала - чтобы чувствовать его рядом. Потом - чтобы напомнить себе, почему должна забыть. Потом - просто по привычке, как принимают лекарство от боли.