Книга Чертовски неправильный мужчина, страница 147 – С. Р. Джейн

А если бы увидел…

Тот, кто ее нанимал, наверняка уже представлял, как доллары сыплются с нее дождем.

Она сделала несколько шагов, замерла, медленно обернулась – и заметила меня.

Попалась.

Анастасия

Кэмден.

Он стоял здесь.

Но, честно говоря, я даже не удивилась.

Наши глаза встретились.

Он выглядел как темный бог – глаза горели, а сам он опирался на черный мотоцикл, спрятанный в тени здания. Я даже не знала, что у него есть мотоцикл.

— Анастасия, – произнес он ровно, но в этом спокойствии чувствовалась буря. Как последний вздох перед выстрелом, перед началом гонки. – Подойди.

Меня начало лихорадить, захотелось крикнуть, что все не так, как он думает!

Но слова застряли в горле. Во рту пересохло, будто его набили ватой.

Его молчание пугало сильнее крика. Едва я приблизилась, он натянул мне на голову черный матовый шлем и защелкнул замок.

Через мгновение я уже сидела на мотоцикле.

— Держись, – хрипло бросил он, устраиваясь впереди и притягивая мои руки к своему животу. Кэмден резко дал газу, и мы рванули по ночным улицам города.

Для езды на мотоцикле было чертовски холодно. Не так, как на прошлой неделе, но ледяной ветер все равно хлестал по лицу, пока мы неслись по улицам.

Поездка казалась вечностью, и с каждым километром напряжение только нарастало. Я дрожала: уже не от холода, а от предчувствия.

Наконец мы заехали в здание. Кэмден по-прежнему молчал – он снял меня с мотоцикла и направился к лифту, ведя меня за собой.

— Кэмден… – попыталась заговорить я, как только двери лифта закрылись.

— Советую пока помолчать, маленькая танцовщица, – прошептал он бархатным тоном, который я уже научилась распознавать как самый опасный.

— Я просто хотела объяснить, что это не…

Не успела я договорить, как он прижал меня к зеркальной стене лифта. Щека вжалась в холодное стекло. Кэмден приблизился, его губы коснулись моего уха – так он всегда поступал, когда требовал моего внимания.

— Ты поехала в опасное место. Скрыла это от меня. Поставила себя в такое положение, где другие мужчины могут решить, что имеют на тебя право. У тебя, Анастасия, серьезные проблемы.

— Прости… – вырвалось у меня, когда двери лифта распахнулись на уровне пентхауса.

— Сегодня просто «прости» не сработает.

Он резко потянул меня за руку в темную гостиную, затем отпустил и опустился в кресло.

— Ты хотела танцевать сегодня, маленькая танцовщица. Так танцуй, – он нажал что-то в телефоне, и через секунду из динамиков полился Guilty as Sin.

Я замерла в нерешительности – я ведь и не собиралась там танцевать.

— Сейчас, – прорычал он, и я вздрогнула от его тона.

Ладно, сыграем. Я действительно виновата. Если ему нужен танец – он его получит.

Я закрыла глаза, позволила ритму подхватить меня, вести за собой. Потом открыла их и встретила взгляд Кэмдена – горящий, неотрывный. В его глазах читался огонь, он следил за каждым моим движением.

Я шагнула вперед, покачала бедрами в такт, провела руками вдоль тела. Его губы слегка приоткрылись, челюсть напряглась.

Медленно повернулась, выгнула спину, позволила волосам соскользнуть на плечо. Каждый шаг, каждый взмах бедер был выверенным, продуманным – только для него. Его взгляд прожигал кожу, был пропитан вожделением и восхищением. Возможность быть в центре его внимания опьяняла.