Книга Не будите во мне... некромантку, страница 12 – Ника Калиновская

— Ну да, спасибо, дорогой, на такие открытия только и рассчитываю, — буркнула я себе под нос, а Гроги тем временем продолжил, шевелясь на своём уютном пыльном насесте:

— Но если бы такое и было... то у меня нет ответа.

Я снова шумно выдохнула: прекрасно, просто блестяще. Естественно. А я-то, наивная, ещё и надеялась, что это странное существо, вылепленное будто из корней, паутины и вежливой обречённости, сможет мне хоть чем-то помочь. Чудеса доверчивости, не иначе. Но не успела я окончательно разочароваться, как он вдруг добавил с тем же степенным достоинством, будто делился древней мудростью:

— Хозяйка всегда ходила за ответами к умершим.

Я застыла, уставившись на каряжистого с таким выражением, будто он только что объявил, что собирается испечь пирог из черепов. Что? Что это сейчас было? Я медленно приподняла брови и уточнила:

— К кому именно? Духов, что ли, вызывала?

Мне бы хоть немного конкретики. Ну там — ритуал, координаты, список ингредиентов.

— К мёртвым на кладбище, — совершенно серьёзно подтвердил Гроги, — они на любой вопрос ответ знают, — уточнил мой единственный источник информации, так сказать прародитель гугла, и я обреченно вздохнула.

Всё. Бинго. Я уставилась на своего собеседника и обречённо вздохнула. Ну конечно, кладбище. А как иначе? Как бы я ни старалась обойти это место стороной, как бы ни отворачивалась от самой мысли ступить туда — похоже, мне всё же придётся.

Что ж, решено: кладбище так кладбище. Но неподготовленной я туда ни ногой. Для начала неплохо бы выяснить, не отличается ли местное обиталище усопших от привычного мне тихого уголка, где максимум, что можно встретить — старого сторожа и парочку назойливых ворон. Мало ли… вдруг у них там зомби уже по участкам расхаживают, один другого краше, и мне останется только выбрать наиболее подходящий экземпляр. Хотя... в такую удачу я не верю. Да и с чего мне знать, по каким критериям здесь вообще отбирают ходячих мертвецов? Вдруг у них, как у домашних питомцев, — порода, происхождение, послушание и эстетика разложения?

Размышляя над своей нелёгкой судьбинушкой и машинально переставляя с места на место баночки и колбочки, я вдруг услышала жалобный звук — мой желудок напомнил о себе предельно красноречиво. Ну да, вчера было раннее утро, я бежала на работу и, разумеется, не успела позавтракать. Потом был этот чудесный марафон с отчётом, который так никто и не оценил… А вот интересно: куда, собственно, подевалось моё тело? Лежит ли сейчас себе бездыханное на ступеньках офиса, вызывая панику у прохожих? Или, может, мы с этой брюнеткой, некроманткой-недосменщицей, попросту поменялись местами?

— Хозяйка голодна, — как обычно без особых эмоций констатировал факт вездесущий Гроги.

— Да, не помешало бы что-нибудь перекусить, — отозвалась я как бы невзначай, хотя желудок уже начинал бурчать с такой выразительностью, что игнорировать его становилось всё сложнее. При этом я не прекращала свою монотонную работу, одновременно поглядывая по сторонам. Ну а вдруг… что если среди всей этой алхимической мишуры нечайно найдётся что-то съестное? Или хотя бы намёк, что тут когда-то ели не только души, но и суп. Хотя, на суп я особо не надеялась.

Впрочем, меня интересовала не только провизия. Возможно, где-то здесь пылился дневник моей таинственной предшественницы — некромантки, по случайности или злому року обменявшейся со мной местами. В идеале — с пометками на полях, стрелочками, схемами, списком необходимых ингредиентов и заметкой «если вдруг тело подменится — не паникуй». Но пока я наталкивалась лишь на сухие травы, порошки неведомого происхождения и подозрительные склянки, содержимое которых лучше было не открывать без костюма химзащиты и благословения высших сил.