Книга Слова, что обрушат небеса, страница 142 – Анна Панкратова

Но потом рядом села Инна. Шумно выдохнула.

— Второй книги не будет? — прямо спросил Деймонд.

— Это не мое решение. У издательства тяжелые времена, денег не хватает, продажи падают, затраты только растут. Треть серий решено закрыть. Серия Харпер тоже попала под удар.

— У нее договор…

— И мелкий шрифт. Я боролась за нее.

— Я могу заплатить. Сколько?

— Не можешь, лорд Ванклифф. Это другой мир. Обычные люди. Забери ее в Мунфол и пропихни ее в издательство у нас. Это лучшее решение.

Деймонд потер виски: эта новость убьет Харпер. И он ничего — НИЧЕГО — не может сделать. Только если сжечь дотла издательство!

— Она не заслужила это. Посмотри на нее! Она живет этим. Потерять такого автора… вы не в своем уме, — сказал Деймонд, цепляясь за подлокотник стула, так хотелось вызвать кинжал и кого-нибудь покарать. Догадывался, что Инна — просто вестник. И что приехала она на встречу, чтобы лично это сообщить, глаза в глаза, из уважения и заботы.

— Это не мое решение. Я всего лишь редактор. Мое дело — искать проекты и выносить их на обсуждение. Решения брать автора или нет я никогда не принимаю.

— Но она… она горит этим делом. Она столько пишет! Ночами может не спать. Снимает эти свои видео, вечно арты заказывает, чтобы визуализировать истории. Она работает. Она пашет! И она готова и дальше жить в таком режиме, выдавать вам по две книги в год, сама их продвигает. Столько людей пришло! К ней! Ее любят. Читают…

— Недостаточно. Продажи средние, — отрезала Инна, не сводя глаз с Харпер, что встала, чтобы сфотографироваться с читательницей. — Я сделала все, что могла.

— Не все.

— Лорд Ванклифф, я понимаю, что ты все еще упертый баран, но не я решаю, кого мы издаем. Я ушла из сообщества, кстати. Решила остаться здесь.

— Книги будешь издавать? — усмехнулся Деймонд.

— Почему нет? Она живет писательством, я живу изданием чужих историй. У каждого свое дело жизни. Повезет, дорасту до собственного импринта. А там и маленькое издательство можно будет открыть. Слоганом будет: «издаем всех отвергнутых, но безумно талантливых авторов».

— Не понимаю. — Деймонд запустил пальцы волосы, упираясь локтями в свои ноги. — У нее двадцать книг теперь. Двадцать! Бери и издавай! Я не все читал, но то, что читал…

— Знаю. Как подписали договор, я нашла все письма от нее. Она отправляла нам каждую свою книгу. И на каждую получала отказ. На некоторые по несколько раз, так уперто она продолжала их присылать.

Деймонд покрылся мурашками. Восемнадцать книг. Восемнадцать раз Харпер верила в себя, в успех, тратила несколько месяцев, а то и год, трепетно завершая работу и собирая все файлы. Восемнадцать раз ждала ответ. И каждый раз получала кинжал в сердце.

Порой она говорила ему по ночам во время очередной беседы в полумраке, что писательство — ее жизнь, но и ее проклятие, настолько она любит свои истории и то, что делает. Теперь он понял почему — каждый раз, как мир ее отвергал, умирала и часть нее.

Невыносимо это осознавать. Особенно теперь, зная, что ее решили убить в очередной раз. И на этот раз удар будет в спину — подлый и коварный.

— Я правда могу заплатить. Все расходы на издание. Рекламу…

— Успокойся. Взятки у нас никто не берет.

— Это точно не приказ Кейлуса?

— Увы. Это сука-жизнь и проблемы с экономикой в этой стране. Еще санкции, вечно растущие цены, налоги… ты сам тут живешь, должен знать.