Книга Ты ко мне вернешься, жена, страница 11 – Мария Кац

Сердце прыгает где-то в горле, и я уже готова кричать, когда понимаю, что передо мной совсем не Марат.

Мой старший брат, который по комплекции и росту лишь немного уступает мужу, смотрит на меня с суровым видом, скрестив руки на груди.

— Привет, сестрёнка, — его низкий и чуть хриплый голос режет тишину пустой квартиры. — Мама мне позвонила. Сказала, непутевая дочь вернулась. Решил зайти лично, а то тебя точно не дождешься. Надолго вернулась?

Я нервно выдыхаю, проходя в глубь квартиры. Дима всегда умел разрядить обстановку. Он из тех людей, которые быстро находят общий язык с другими, а вот я — полная противоположность.

— Навсегда, — произношу достаточно четко. — Я подаю на развод.

Дима медленно проводит рукой по коротко стриженым волосам. Он всегда был копией нашего отца, того самого, который сбежал, когда мне было пять, а ему — десять. Тот же твердый подбородок, те же упрямые складки у рта.

— Мама-то лютует, да? — он беззвучно усмехается, уголки его губ чуть приподнимаются. — Я так и понял. Говорила, что «предупреждала»?

— Слово в слово, — пытаюсь улыбнуться в ответ, но выходит не очень. — Как ты сам-то? Как Рая? Вы уже подумываете о свадьбе?

Он отводит взгляд, и по его напряжённой спине я понимаю, что сказала что-то не то.

— Рая ушла месяц назад.

Прикусываю внутреннюю сторону щеки. Брат никогда не делился своими проблемами. Всегда старался помогать. Но с этой девушкой они прожили почти два года. Это приличный срок, чтобы считаться семьей, построить крепкие отношения. Дима всегда говорил, что у них с Раей все отлично. Дело идет к свадьбе.

— Что? Но почему? Вы так хорошо подходили друг другу!

— Оказалось, что «хорошо подходить» — это когда у меня есть трёхкомнатная квартира в центре, а не однокомнатная хрущёвка на окраине, — его голос звучит плоско, без эмоций, словно он зачитывает давно заученный приговор. — Сказала, что устала ждать, пока я «встану на ноги». Что её подруги уже замужем за успешными мужчинами, а она всё в ожидании. В общем, наш «роман» уступил место прагматизму.

Между нами повисает молчание, нарушаемое только звуками закипающей воды в чайнике.

— Боже, Дима, я… я не знала. Почему ты сразу не сказал?

— А что я бы тебе сказал? — он смотрит на меня, и в его взгляде нет злобы, только горькая усталость. — Что я, как и наш дорогой папаша, оказался неудачником? Что не смог обеспечить женщину? Ты бы стала меня утешать, а у самой своих проблем хватает. К тому же, твой-то муж — олицетворение того самого «успеха». Неловко как-то жаловаться.

Чайник закипает с резким свистом. Я завариваю чай, стараясь контролировать дрожь в руках. Двое взрослых людей, сидящих на кухне нашего детства, с разбитыми сердцами. Ирония судьбы.

— Знаешь, что самое смешное? — я ставлю перед ним кружку. — Я тут всё думала, что я такая уникальная в своей трагедии. А оказывается, у нас в семье просто проклятие какое-то на личную жизнь. Никто не может быть счастлив.

— Не неси ерунды, — бурчит беззлобно, делая большой глоток. — Просто мир так устроен. Одним — дворцы и вертолёты, другим — ипотека до седых волос и претензии, что мало зарабатываешь.

— Вот именно, — горько усмехаюсь, отводя в сторону глаза. — А Марат со своими дворцами оказался тем ещё подарком судьбы. Один вид его новой помощницы чего стоил.