Онлайн книга «Желтый мокасин для любовника. Веселые рассказы»
|
— Ой, глазки есть. А вот какие они? Наверное, красивые. Или нет? Да хоть на один бы посмотреть. Какого же он цвета? Парень слегка повернулся и кокетливо уставился на меня одним глазом. — Ой, этот глаз голубой! А второй? Есть ли второй? И какой он? Черный? Желтый? Серый в крапинку? Пацан со смехом уставился на меня. — Удивительный парень! У него целых два глаза! И оба – голубые! Невероятно! Вот это да! Парень радостно хохочет и даже мне подмигивает. Папа тоже смеется. И когда лифт открывается, оба счастливо машут мне вслед. И я думаю, что мужчины независимо от возраста очень похожи. И, собственно, в этих двух минутах общения – все секреты мужской психологии… 14 этажей позора Вызываю утром лифт. Открывается маленькая кабинка. В ней уже трое: симпатичная модно одетая мама лет 30, девочка лет трех в джинсиках, упрямо глядящая в пол, и улыбчивая бабушка, словно с картинки «Домика в деревне». Втискиваюсь, здороваясь с милым семейством. — Во-от! – удовлетворенно говорит мама дочке. – Видишь – тетя в шортах! Я быстро глянула на свои штаны, которые еще минуту назад считала приличными офисными бриджами. — А ведь тетя уже не маленькая! – продолжает мама. – Совсем взрослая тетя! — Да, Леночка, смотри! Если уж такие тети ходят в шортах! А ты, красавица, стесняешься! Да подними глазки! – сюсюкает бабушка. Леночка, потупившись, упорно ковыряет сандаликом пол. — Может, тете тоже лучше бы носить брючки! Или длинные платьица! – продолжает умильная бабуся. – Но ей жарко! Она в брючках потеет! И носит шортики! — Я не потею, – глупо сказала я. Но мама и бабушка, скривившись, дружно замахали на меня руками. — Потеет, потеет! Видишь, солнышко, и футболка у тети без рукавчиков. Потому что если вспотеешь, а потом ветерок – все, сразу простудишься! Слышишь, у тети голос хрипловатый? Вот она один раз не надела шортики, вспотела, и теперь всю жизнь говорит басом… Девочка осторожно подняла на меня глаза. — И волосики! – продолжила мама. – Видишь, они у тети короткие. Потому что она не заплетала косичку, волосы спутались колтуном и… В это время лифт спасительно лязгнул, дернулся в агонии приземления, и кривоватые двери, дрожа, как руки алкоголика, разъехались в стороны. Я рванула вперед, не дослушав, что именно произошло с моей несчастной головой. — Скажи тете «до свидания!» – ласково сказала бабушка мне в спину. – Девочка должна быть вежливой! А то вот тетя в детстве… Отдай мое сердце! Время такое настало: подружки все чаще делают пластику, и расспрашивают друг друга про последствия. Встречаю одну давнюю приятельницу. — Отлично выглядишь! – говорю. — Да! Видишь – на глазах ни одной складочки! Блефаропластика! — И как? Страшно? — Ну… Видишь ли… Мне-то страшно не было. А вот другим… — Что ты имеешь в виду? — Ну, подрезали мне веки, на третий день еду на осмотр. А видок… Лицо все опухло, как диванная подушка. Ярко-красные синячищи с фиолетовыми разводами. Ну и кровавые швы вокруг глаз. Надела темные очки, но отеки-то они целиком не прикрывают. Захожу в лифт – он у нас тесный, два человека еле втискиваются. А на следующем этаже какой-то мужчина заходит – симпатичный, прилично одетый, с портфелем. Здоровается со мной мельком. А потом как уставится на мое лицо. Как побледнеет… Замер, боится дышать. Может, думает, это заболевание у меня какое заразное, типа Эболы, или трупные пятна начали проступать. Ну я и решила над ним подшутить. Поворачиваюсь к нему, медленно так поднимаю на лоб очки и говорю замогильным голосом, как в детской пугалке: |