Онлайн книга «Злодейка. Переписать финал»
|
Иссиня-черные волосы спутались после сна, разметались по плечам. Я впитываю чужие черты лица, всматриваюсь в глаза — темные, почти черные, с фиолетовыми искрами в глубине. Смотрю на бледную, фарфоровую кожу и не могу поверить. Передо мной — красивое, но чужое и злое лицо. Надменное. Лицо моей главной героини! Отшатываюсь и врезаюсь спиной в резную дверцу шкафа. Больно, по-настоящему. Такого ведь не бывает на самом деле? Застрять в чужом теле. И кого? Злодейки Равены МакГольд! Нет. Просто я перетрудилась, работала последние дни на износ. Вот и снятся мне мои же персонажи. Сейчас проснусь и окажусь дома, в своей кровати, а за окном шуршат машины. А Итан — не настоящий, а герой книги — лежит в луже крови на отрисованном моей же рукой наброске. — Равена. — Новый громкий удар по дверному полотну. — У меня кончается терпение. Ты слышишь? — Слышу… сейчас. Вздрагиваю от чужого голоса — низкого, с хриплыми нотками. Даже голос принадлежит ей! Подхожу к двери на цыпочках, прижимаюсь ухом, пытаясь унять бешеное сердцебиение. Итан еще жив… Куда меня забросило? Лихорадочно перебираю в памяти все, что написала. Итан приходил к жене за месяц до ритуала. Это была его последняя попытка сохранить брак. Разговор, после которого Равена окончательно решит, что он ее не понимает, и начнет готовить ритуал в одиночку. Месяц до финальной сцены! Тридцать дней до катастрофы. Ладони обжигает холодом, от которого немеют пальцы. С ужасом смотрю на бледные руки с аккуратным маникюром, где под кожей вспыхивают и гаснут фиолетовые искры. Боже, хаос уже в ней! В нас. Во мне, черт подери! Ждет, пока его выпустят наружу. Происходящее похоже на горячечный бред. Меня трясет от страха, но я напоминаю себе: «Ты автор!» Фиолетовые нити под кожей отзываются на мой мысленный приказ — чуть замедляют пульсацию, словно прислушиваются. Ждут команды? Вот ужас. — Так, — шумно выдыхаю. — Ладно. Не все сразу. Главное — не паниковать. Сжимаю кулаки, чтобы не видеть жутковатое живое свечение под кожей, и кричу погромче: — Одну минуту, я не одета… Бестолково провожу руками по чужим длинным волосам, пытаясь пригладить. Накидываю халат, висящий на спинке стула — из темно-бордового бархата, тяжелый, с серебряным шитьем. Непривычные ощущения, все такое странное. На секунду задерживаюсь у двери. За ней стоит настоящий Итан. Нетерпеливый, уставший от противостояния с женой, еще живой… Боже, а ведь я его сама убила в сюжете. А теперь — он рядом. С ума сойти! Проворачиваю замок, впуская его в комнату. Я точно сошла с ума, если считаю его настоящим. Итан ведь всего лишь персонаж… — Наконец-то. Стоило распахнуть дверь, как он переступает порог, но не спешит подходить ближе. Складывает руки на груди и холодно осматривает меня с головы до ног. Вблизи Итан кажется еще более невероятным. Светлые волосы в легком беспорядке, именно такие, как я представляла. Глаза — золотисто-карие, с крапинками, которые столько раз увеличивала на экране, прорисовывая текстуру. Но сейчас они смотрят без тепла. С подозрением. — Ты в порядке? — сухо спрашивает. — Плохо выглядишь. — Я… да, — мямлю, не зная, куда деть руки. — Где ты была вчера? — напирает. — Я ждал тебя до полуночи. Потом устал. — Я… гуляла. Не могла уснуть. Итан качает головой: |