Книга Обмен по-кошачьи, или Девять жизней на двоих, страница 1 – Алекса Вулф

Глава 1. Последняя капля

“Можно и живее, Кристина. Здесь нет души” — слова босса жгли изнутри.

Александр Сергеевич (не Пушкин, к сожалению) Волков, наш главный редактор и локальное божество с профилем античной статуи, произнёс их утром, вернув мой вчерашний материал.

Вежливо, безразлично, он просто констатировал факт. Как если бы сказал, что “у этого стула отломана ножка”. У моего текста нет души.

У меня, его автора, получается, тоже.

Вечерний дождь стучал по стеклу, пытаясь смыть с улиц следы ещё одного бесполезного дня. Я щёлкнула мышкой: “Сохранить как… Переслать… Закрыть”.

На экране умерла очередная безликая заметка о кофейне с “уникальной атмосферой”, то есть с грубой кирпичной стеной и неоправданно дорогим эспрессо. Моя колонка “Городские маршруты” медленно, но верно превращалась в сухой справочник для скучающих офисных планктонов вроде меня самой.

Со всех сторон доносился привычный рабочий гул. Лера из отдела моды что-то кому-то кокетливо доказывала по телефону, закручивая на палец каштановую прядь. Она уже даже не замечала этого жеста, настолько он сроднился с её манерой общения.

Кто-то громко спорил про шрифты, настаивая непременно убрать засечки и добавить красивую округлость. Все здесь умели издавать звуки, занимать пространство. Заявлять о себе в наполненном информацией пространстве.

И лишь я была тенями на обоях — вроде и есть, но никто не замечает, пока не посветишь фонарём прямо в лицо.

Украдкой глянула на дверь кабинета Волкова. За матовым стеклом угадывался силуэт начальника.

Александр Сергеевич. “Пушкин нашего времени”, как язвили остряки из новостей. И вовсе не из-за поэтичности, а всё из-за той же недосягаемости и каменного профиля. Светило современной журналистики. Бог.

Тридцать восемь, холост, неприступен как стены Агры.

Я много раз представляла, как однажды он снизойдёт до моего скромного текста и скажет: “Браво, Кристина! Это идеально!”

Мечта идиотки. Реальность была проще: я — неудачница с синяками под глазами от вечной бессонницы и с чемоданом психотравм, оставшихся в наследство от прошлых отношений.

Мой бывший знатно потоптался по моей самооценке, тщательно вымарав всё светлое, что ещё тлело в моей душе.

Артём. Подлец, каких свет не видывал. Чтоб его диарея замучила! Нарцисс, газлайтер и, как и положено, божественно красивый атлет. Пять лет я выживала с ним, как растение в подвале. Уходила трижды. Возвращалась дважды. Последний раз ушла, прихватив с собой только кошку и остатки самоуважения.

А он… он быстро нашёл замену. И вот, пока я копалась в папках, телефон предательски выдал уведомление. “Друзья отмечают Артёма Б. и Катю С. на фото”.

Я хотела просто удалить не читая, но палец соскользнул, открывая новость.

Терраса над морем, усыпанная розами. Он смотрел на ту самую Катю с такой нежностью, о которой я могла только читать в плохих бульварных романах. Подпись: “Нашёл своё счастье. Ты — моё вдохновение”.

Горло сжалось. Мне такое не светило. Никогда. Я была не из тех, кто вдохновляет на подвиги. Мой потолок — писать никому не нужные заметки про кофейни. Я — та, кому шеф говорит про отсутствие души. Та, кто идёт домой в пустую квартиру. Ну, если не считать кошки.

Дождь усилился. Пора валить. Я натянула пальто, накинула на плечо вечно перегруженную сумку. Проходя мимо кабинета начальника, услышала его ровный, низкий голос: “Нет, это неприемлемо. Переделать”.