Книга На высоте. Книга 2, страница 25 – Юлия Резник, Ника Юлианова

— Помни про осла, – прошептал негромко. Махова широко улыбнулась.

Когда объявили посадку, я с облегчением выдохнул – все же меньше всего мне хотелось проходить этот путь по земле. Этот вариант был хорош разве что в качестве шутки.

Расселись, пристегнулись. Стюардесса стала вещать о правилах безопасности, Кира уткнулась в телефон, а я залип на ее лице и потому заметил, как оно будто бы исказилось. Зачем-то перехватил ее руку и повернул к себе экран ее айфона, с которого на меня смотрела симпатичная малышка в кружевах. Я вопросительно вздернул бровь. Кира сказала:

— Не спрашивай.

И закусила кривящиеся губы.

— И все же, что это было? Это кто?

Она помолчала, но все же ответила:

— Дочь Перминова…

— Какого черта, Кир? Зачем? Ты мазохистка? – завелся я, искренне не догоняя, на кой ей это надо!

— Нет. Я просто хотела понять…

— Понять что? – процедил я, с трудом контролируя собственный голос.

— Если ты прав, и это Олег нам вставляет палки в колеса… Я хотела понять, зачем ему это. Чего ему не хватает? У него же все есть. Все, что я ему не могла дать… Она прелестна, ведь правда?

Я стиснул зубы и отвернулся.

— Что ты хочешь, чтобы я ответил?

— Не знаю. Просто версия с Олегом не кажется мне правдоподобной. Скорее всего, нам мешает кто-то другой. Или это действительно случайность.

— Ясно.

— И если что, я не пытаюсь его защитить.

— Да понял я. Понял!

Может, она права. И у нас совсем другой враг.

— Прости, – зачем-то извинилась Кира.

— Все нормально. А по поводу того, что ему не хватает… Знаешь, есть две категории людей – люди, довольные жизнью, и те, кто всегда найдет, где трава зеленее. И, кажется, твой Перминов из тех, кто просто не в состоянии по достоинству оценить то, что имеет.

— Грустно, – шепнула Кира.

— Его проблемы, – отрезал я и отвернулся к иллюминатору. Облака уже легли под крылом плотным, ровным слоем – мы даже не заметили, как взлетели. Кира молчала. Я краем глаза видел, как она то гасила экран, то снова включала, и в этом не было совершенно никакого смысла, потому что еще на земле нас попросили перевести телефон в авиа режим. Может быть, она просто хотела стереть так что-то из памяти. А может, из сердца.

Кира

Исламабад встретил нас удушающей потрескивающей жарой. Пока мы спустились по трапу, с меня сошли семь потов и осели на коже липкой пленкой. Мрачный как туча Гор шёл впереди. Его футболка тоже промокла и прилипла к телу между лопаток.

Я поморщилась. На солнце металлические перила, фюзеляж, хромированные детали сверкали так, что глаза невыносимо резало. Я достала очки, стараясь дышать поверхностно. Как будто это могло спасти от перемешавшихся ароматов авиатоплива и раскаленного асфальта. Но нет. Воздух не шевелился, зависнув над городом. После Катманду все здесь казалось нереальным. Ненастоящими казались и стоящие повсеместно военные. В камуфляже, с автоматами, они смотрели не на нас, а будто бы сквозь. И это производило не самое приятное впечатление.

В Исламабаде всё было под контролем, кроме того, что происходило внутри.

В зале прилёта прохладнее не стало. Кондиционер гудел, но воздух оставался тяжёлым и таким сухим, что невозможно стало игнорировать зуд в носу. Офицер за стойкой долго рассматривал мой паспорт. Я пригладила балахон, скрывающий меня с головы до пяток, потеребила платок, а он все пялился и пялился. Без негатива, но с каким-то… непониманием, что ли? Как на вещь, случайно оказавшуюся не на той полке.