Онлайн книга «Идеальная совместимость»
|
Тор обрывает связь. А я… Ловлю себя на том, что в самом деле хочу эти чертовы маки! Красные. Дикие. Буйные. Пусть хоть так, но мне важно пойти наперекор существующим в этом обществе традициям. Если уж я не могу отказаться от брака вовсе. Приняв душ, разваливаюсь на кровати. Чтобы не думать о том, что это, возможно, последняя ночь, которую я проведу в гордом одиночестве, закапываюсь в систему. Ну, давай… Пожалуйста, мне нужно найти выход на Подполье. Учитывая, что о нашей помолвке с Тором сообщили все новостные каналы, там наверняка уже в курсе того, как я вляпалась. А значит, они тоже не сидят без дела, со своей стороны прорабатывая все возможные на данный момент варианты спасения. Эта мысль внушает некоторый оптимизм, хотя я и не верю, что меня освободят до свадьбы, потому что времени на подготовку толковой операции у них нет. Подкатывает дикая жалость к себе. Хоть плачь. Но расплакаться не дает поступившее от службы подготовки сообщение, в котором меня ставят в известность о том, что сборы к свадьбе начнутся уже в шесть тридцать. Естественно, в ту ночь я почти не сплю. Лежу в темноте, глядя в потолок. С досадой ожидая назначенного часа. От нечего делать прислушиваюсь к дому, который уже завтра станет официально моим. Ровно в шесть тридцать дверь в мою комнату открывается, без спроса впуская нескольких женщин в одинаковых невзрачных костюмах. — Что происходит? — округляю глаза. — Доброе утро, госпожа, — произносит одна из них. — Мы пришли, чтобы помочь вам подготовиться к торжеству. Госпожа. Господи боже… Меня усаживают в кресло. Начинают с волос. Не на голове, если вы понимаете, о чем я. На теле жены главнокомандующего не должно остаться никакой лишней растительности. Я выдерживаю эту досадную процедуру, скрипя зубами. За этим следует скраб. Меня буквально шлифуют. Руки, плечи, спина, ноги. Кожа начинает гореть. Пахнет эфирными маслами. Медом, солью, какой-то травой. Сочный пряный густой аромат окутывает меня с головы до ног, и это даже приятно, если не вспоминать, к чему меня так усердно готовят. Однажды в детстве нас водили в музей древних цивилизаций. И сейчас я себя чувствую участником реконструкции каких-то языческих ритуалов. В мое отполированное тело втирают масла. После всего, что между нами было (ха-ха!), стеснения уже нет. И я послушно следую указаниям, как мне повернуться. Смотрю на своё отражение в зеркале. Не в силах избавиться от ассоциаций с тем, что так, наверное, древние жрецы готовили девушек к жертвоприношению. Очищали. Украшали. Смазывали благовониями. Чтобы потом отсечь торжественно взошедшей на вершину каменной пирамиды девушке голову. Разница лишь в том, что вместо пирамид сейчас стекло и бетон. А вместо жрецов — стилисты. — Пожалуйста, поднимите руки. Я поднимаю. — Повернитесь. Поворачиваюсь. Мне делают маску. Оборачивают тело тонкой тканью. Ногти обрабатывают, подпиливают, покрывают каким-то средством, отчего те начинают блестеть. Не удивлюсь, если у них на каждое действие имеется свой протокол. — Посмотрите, как замечательно вышло! Девушка в зеркале очень красива. Но я в ней больше не узнаю себя. Может, это и не я вовсе… Нет-нет-нет! Мысленно бью себя по щекам. Возможно, Тор и хотел бы видеть рядом с собой идеальную оболочку, но внутри-то я останусь собой! |