Книга Мой кошмарный роман, страница 27 – Надежда Паршуткина

И вот теперь я сижу на полу в своей огромной, пустой спальне. В руке — кубок с крепким вином, но оно не греет и не туманит. Я смотрю на серебристый узор на своём запястье — отражение того, что теперь навсегда связано с её жизнью, и жду. Жду следующей ночи. Жду, когда смогу снова увидеть её глаза, коснуться её волос, услышать её голос. Чтобы обнять. Чтобы доказать. Чтобы наконец-то перестать просто мечтать и начать жить той жизнью, которую она, сама того не ведая, мне подарила.

Маша

Было не просто обидно. Было горько, унизительно и больно до тошнотворного спазма где-то под рёбрами. Внутри всё сжалось в крошечный, но невероятно плотный и колючий ком — будто проглотила осколок льда, утыканный иглами. Вот она, судьба, преподнесённая дурацкой девичьей шалостью! Ну и ладненько. Ну и чудесно. Я больше не хочу его видеть. Точка. Ни в этих ярких, пугающих снах. Ни в мутных отражениях зеркал. Нигде. Никогда.

Именно поэтому, наскоро собрав сумку и бросив маме на ходу «у меня дела», я вскочила на последний автобус до Москвы. В полупустом, пропахшем бензином и затхлостью салоне я сидела у окна, уставившись в чёрное заледеневшее стекло, и боролась с собой. Дремала урывками по пять-семь минут, а потом вздрагивала от каждого толчка на ухабе, от каждого скрипа двери, заставляя себя широко раскрывать глаза, чтобы не провалиться. Не провалиться туда, где его мир, его каменные стены и его взгляд, полный непонятных мне претензий и… чего-то ещё. Приехала затемно, в пустую квартиру — Вика, как обычно, пропадала неизвестно где. Не включая свет, я побрела на кухню, налила себе две огромные кружки самого крепкого, почти чёрного кофе из наших запасов и выпила их одну за другой, стоя у холодного окна и глядя на редкие огни спящего города. Жидкость обожгла язык и горло, сердце затрепыхалось, как пойманная птица, но тягучая волна сна отхлынула, подарив несколько драгоценных часов мнимой ясности.

Днём я пыталась занять себя до предела. Отдраила до блеска уже чистую плиту. Перетряхнула весь гардероб, хотя стирала неделю назад. Раскрыла конспекты, пытаясь впихнуть в голову даты и термины. Но тяжесть наваливалась физически, как мокрая шуба. Веки наливались свинцом, ресницы слипались, а буквы на странице начинали плыть и расползаться, словно написанные на воде. Я шлёпала себя по щекам — сначала легко, потом всё сильнее, вставала и ходила кругами по комнате, бормоча про себя бессвязные обрывки стихов.

— Ты в порядке? — Вика, вернувшаяся с пар, замерла на пороге, рассматривая меня. — Маш, на тебе лица нет. Совсем. Ты как призрак, бледная, глаза ввалились.

— Всё нормально, — буркнула я, с усилием фокусируя на ней взгляд.

— Слушай, а что сделать, чтобы совсем не спать? Ну, есть же какие-то способы?

Она смотрела на меня, будто я предложила отрезать себе палец.

— Ты с ума сошла? Иди спать, немедленно! Ты себя в могилу загнать хочешь? Ты же еле на ногах стоишь!

— Не хочу спать, — упрямо повторила я, и мой голос прозвучал сипло и странно.

— Ну, как знаешь, — пожала она плечами, и в её глазах читалось беспокойство, смешанное с раздражением. — Только потом не ной, что голова раскалывается.

Она ушла в комнату, и вскоре оттуда донёсся ровный, беззаботный храп. А я осталась одна. Бродила по квартире, как неприкаянная тень, потом, не вынеся гнетущей тишины и духоты, которые сами по себе были снотворным, вышла в подъезд. Там пахло сыростью, ржавчиной и старым кошачьим кормом. Я села на ледяную бетонную ступеньку, прислонилась головой к холодным перилам и проваливалась в короткие, обрывистые провалы забытья. Дремала по две-три минуты, а потом вздрагивала и открывала глаза от каждого скрипа входной двери, от далёких шагов на улице, от собственного учащённого сердцебиения. Потом, окоченевшая, вернулась в квартиру, нашла на дне чайника горький, остывший кофейный осадок и выпила его, морщась.