Онлайн книга «Вечные Пески. Том 3»
|
Но всё же надо было держать ухо востро. Глава 72 Ночь прошла спокойно, без происшествий. Но это, конечно, очень условно. Как может быть спокойной ночь, когда за стенами снуют гухулы, а внутри — продолжается грабёж? Нет, такую ночь нельзя назвать спокойной. Да и со мной случилось кое-что… Я стоял на стене, сжимая амулет ночного зрения. Просто стоял и глядел в темноту ночи. Если встать к самым внешним зубцам, неслышно пьяных криков из города. Я, в принципе, не люблю громкие крики. Они мешают услышать то важное, что происходит вокруг. В какой-то момент в городе всё стихло. Я даже разобрал, как ночной ветер шуршит внизу песком. Надо сказать, ночи в конце лета становятся почти тёплыми. Солнце прогревает воздух так, что и в темноте нет нужды трястись от холода. Это очень короткий период. Ночное тепло быстро проходит. Но я был рад, что именно в такое время жителям Белого Игса пришлось уходить в пустыню. У них будут шансы выжить. Ещё десять дней назад немногие бы добрались посреди ночи до других поселений. И в этот момент я услышал ЕГО… Сначала это был шорох. Он заполнил всю мою голову без остатка. Как будто там вдруг возникла своя пустыня, и задул свой ветер. Этот шорох не был постоянным и однородным. Он то нарастал, то внезапно становился слабее. В него то и дело вплетались новые оттенки звука. Появлялись какие-то другие, незнакомые интонации. Я почувствовал безумие ветра, который носится над песками, нигде не находя покоя. Ощутил хаос и отверженность песка, который лежит под ногами, и никто на него не обращает внимания. Услышал переливы воды, которая течёт под землёй и несёт жизнь всему, что ест и дышит. Совсем недалеко от поверхности, кстати — здесь, под Белым Игсом. А потом я услышал шёпот, который из этих звуков складывался в слова. Слова, столь же странные и незнакомые мне, сколь понятные — не буквами и звуками, а образами, рождавшимися в голове. Что-то похожее я чувствовал, когда шептал своему топору. Но сейчас это ощущение было в тысячу, нет — в миллион раз сильнее. Кровь… Жизнь… Вода… Смерть… Земля… Огонь… Дым… Слова, будто удары огромного молота. И всё это происходило в моей черепной коробке. Я пошатнулся, чувствуя непривычную слабость в ногах. Сделал шаг в сторону, прислонился к зубцу стены… И, кажется, даже сполз на пол, обхватив голову руками. Хотелось сделать что угодно, лишь бы этот шёпот перестал звучать у меня в голове. Но шёпот не прекратился. Случилось другое. Отдельные слова и образы, отдельные мысли и картинки… Все они стали складываться во что-то ещё, более осмысленное. Во фразы, которые шуршали песком и звенели водой, шелестели ветром и гудели пламенем: Тела на песке… Пламя костров и столбы дыма… Жизнь в воздухе… Сила жизни и жажда… Краем уха я услышал, как тревожно вскрикнул один из дозорных на стене. Но мне было настолько отчаянно не до него сейчас, как, впрочем, и не до всего мира… Шёпот рвал сознание, требовал крови и жизни, требовал боли и радости… Он хотел почувствовать движение мира… Он требовал ярких ощущений… Он искал жизнь, ждал её, жаждал — и не мог найти… Этот шёпот врывался в моё сознание и требовал, требовал, требовал… Даже сквозь адскую боль и жуткий шум в голове я понял, что именно слышу. Дикий Шёпот. Силу и стихию этого мира. Его благословение и его проклятие. Он был совсем рядом. Он рвался найти нас. Он хотел обрушить на людей всю силу Вечных Песков. |