Онлайн книга «Ватага. Атаман»
|
Заинтригованный, Егор пригубил кубок и вздрогнул: кто-то вдруг резко и гнусно завыл, словно дикий волк. Среди собравшихся прошелестел одобрительный гул. — Хараим-кызы. Сказитель! – пояснил Сулейман-кади, показывая на объявившегося прямо перед столом на невысокой террасе толстогубого молодца с повадками третьесортного мачо. Молодец был одет в длинный белый чекмень, подпоясанный под объемистым брюхом узеньким золоченым поясом, обутые в мягкие сафьяновые сапожки ноги поочередно потоптывали-постукивали по террасе, как видно, отбивали ритм, в руках сказитель держал покрытую лаком бандуру, напоминавшую круглую балалайку. Домра, наверное. — Й-ыи-и-и-и!!! – ударив по струнам, снова завыл Хараим-кызы. Немного повыв, вполне профессионально распаляя гостей, сказитель почмокал губами и, наконец, начал петь. Лучше б он этого не делал! На взгляд, точнее – на слух, Егора – словно заблеял баран, причем прямо на глазах кастрируемый. — Хэ-э-эу! Ххэ-э-э-у! Пел Хараим-кызы по-татарски, какую-то грустную и тягучую песню про матушку-степь, про «настоящих пацанов» – древних героев и их верных жен, вечно ждущих своих мужей их дальних походов. Этакий ордынский вариант так называемого «русского шансона», вполне способный выжимать у непритязательной публики скупую мужскую слезу. — Ах, – не стыдясь, заплакал кади. – Как поет, стервец! Как поет! Кстати, и многие из гостей тоже утирали слезы. Что ж, на вкус да цвет товарищей нет. — Э! Хараим! – дождавшись конца песни, судья Сулейман неожиданно вскочил на ноги. – Пять баранов тебе дарю! Они твои – да. Ай, маладец! — Девять баранов! – горделиво поглядывая на кади, тут же перебил везир, на что устроитель ханских охот лишь брезгливо оттопырил нижнюю губу: — Две дюжины! Так! Пой, Хараим, пой. Поклонившись, толстогубый сказитель поудобнее перехватил домру и затянул новую песню, куда веселее прежней: — Еду-еду по степи-и-и-и! Народ заулыбался, забил в ладоши. Егор усмехнулся: подобных песенок он много знал, хоть и терпеть не мог, да волей-неволей слушал: их активно впаривало «Дорожное радио», а никакого другого в глуши, где Вожников раньше жил, не имелось. — Еду по-степи-и-и… Саксаул растет – хорошо-о-о-о… Ага, ага… Такое Егор слышал, слышал – едешь, слушаешь мотор, песни поешь… вот и тут – саксаул растет – хорошо. Самый изысканный вкус! — Пастушья сумка растет – хорош-о-о-о! – дружно подпевали собравшиеся (кто еще мог петь). – И фиалка растет – хорошо! А чертополох – плохо! — Вах, Хараим! Вах! Вожников старался не налегать на спиртное – кроме вина к столу подавали и русские хмельные квасы, и медовуху – не за тем сюда пришел, чтоб просто напиться, даже и в компании вполне могущих оказаться когда-нибудь нужными людей. Ай-Лили – ну где же ты? Где? Губастик Хараим пел долго, его уж под конец и не слушал-то никто – по крайней мере, такое впечатление сложилось у молодого князя при взгляде на упившихся гостей. Кто-то спал уже, прямо здесь, на кошме, кто-то, осоловело выпучив глаза, пытался о чем-то спорить с соседями, а кое-кто, не стесняясь, блевал в дальнем углу. Подобные нравы давно обжившегося в Сарае синьора Феруччи, судя по его виду, отнюдь не шокировали – привык. Итальянец бодренько подсаживался к самым важным гостям, о чем-то говорил, шутил, выпивал – выпил и с Егором, подмигнул: |