Онлайн книга «Ненормальность»
|
— Твоя комната справа. Первая дверь, - Матвей открывает комнату, в которую я с опаской заглядываю. – Там есть собственная ванная… - ставит мою сумку возле двери. Рассматриваю комнату с порога. Там есть небольшая кровать, заправленная вязанным пледом, стол и стул, шкаф. Окно занавешено кружевной шторкой, а на стеклах имеются тканевые задвижки. Матвей так и стоит рядом со мной… Оборачиваюсь, ловя его странный взгляд. Наверное, он ждет, чтобы я что-то сказала… — Очень… уютно… Спасибо, - говорю, глядя на высокого Матвея снизу вверх, который удовлетворен моим ответом и одобрительно кивает головой. В этом узком коридоре он кажется намного выше, чем в лесу. Да и я не маленькая, метр семьдесят, но просто теряюсь на его фоне. — А где твоя комната? - спрашиваю неожиданно для себя, чтобы заполнить паузу, наверное. И убедиться, что сплю я одна. — Она рядом, - неотрывно смотрит на меня стеклянным взглядом, затем проходит дальше. Я иду за ним, видя, как Матвей открывает свою дверь. Заглядываю внутрь и просто поражаюсь. На рабочем столе, возле узкой разобранной кровати, стоит рабочий компьютер с двумя мониторами. На дисплее одного из них бежит строка кода программы. Я совершенно не ожидала увидеть здесь признаки цивилизации. Я не особо разбираюсь в технике, но вроде компьютеры не такие дорогие и навороченные, но все же… Взгляд цепляется за множество книг, разбросанных и раскрытых, лежащих корешками вверх, зажатых на определенных страницах. Пустые кружки и разбросанные коробки. — Ты работаешь на удаленке? — Да… Приходится… - в этом его «приходится» фонит какая-то безысходность. Получается… Матвей знает, что он болен… — Что за код ты пишешь? То есть, какая область работ? – хочу войти в его комнату по наитию, но Матвей загораживает вход, и я понимаю, что действительно совершаю глупость. — Биоинформатика, - скрещивает руки на груди, осматривая меня, считывает эмоции. — Сколько тебе лет, Матвей… - просто спрашиваю, или не просто… Хочется узнать что-то о нем… Он не учится, уже работает, но выглядит молодо. Неужели у него нет семьи? Почему он один… Когда рядом должны быть любящие родные люди… Матвей молчит, задумавшись… — Двадцать пять… Или двадцать шесть… - хмурится, мрачнея. - Я не помню… Не праздновал прошлый День Рождения... Я отступаю, натягивая рукава его толстовки ниже. Мне очень холодно. Было холодно изначально, но после пережитого «приключения» я резче ощущаю дрожь. — Тебе, наверное, надо вернуть твою одежду? — Нет, - Матвей опускает глаза, промаргиваясь, немного тряся головой, будто снова пытается слушать меня сквозь шумы в своей голове. – Оставь… Оставь себе… Здесь холодно. Будешь чай? – спрашивает так обыденно, опять смотрит сквозь меня. – Только здесь нет зеленого… Только травы. Киваю утвердительно, и Матвей проходит мимо. Идет прямо, его комната как раз напротив кухни. Захожу за ним. Осматриваю помещение, кухня небольшая, но уютная. Старый деревянный гарнитур, стол и стулья. Выдыхаю, потому что нет намека на зону обитания расчленителя или людоеда... "Кошмар, что за мысли, Катя!" Всему виной множество просмотренных ужастиков... Матвей ставит чайник на огонь. Замечаю, как он немного тянется в спине, словно испытывает дискомфорт. Или это тики. Ведь у больных… То есть… Не знаю, почему, но мне не хочется называть Матвея больным, даже в мыслях… Он нездоров… Буду называть его нездоровым… У нездоровых психически бывают тики, когда совершают непроизвольные движения в плечах или спине… Но… Будто у Матвея там ушиб. Или я была слишком тяжелая для него, когда он столько времени нес меня и бежал со мной на руках. |