Книга Развод в 50: Гладь Свои Рубашки Сам!, страница 4 – Магисса

— Вот! — гордо провозгласил Аркадий. — Последняя модель! Сама варит, сама парит, сама печет. Теперь тебе не надо будет караулить бульон. Закинула продукты — и свободна! Будешь нас радовать новыми шедеврами. Там книга рецептов на триста страниц, я проверял!

В комнате повисла тишина, а потом раздались аплодисменты. — Ну Аркадий! Ну молодец! — Вот это забота! — Зойка, теперь заживешь!

Я смотрела на этот пластиковый гроб моей свободы и чувствовала, как к горлу подступает тошнота. Он подарил мне кастрюлю. На пятидесятилетие. Он подарил мне инструмент, чтобы я могла работать еще эффективнее. «Чтобы ты меньше уставала» в переводе с языка Аркадия означало: «Чтобы ты могла приготовить мне и первое, и второе, и компот, не отвлекаясь на нытье об усталости».

— Спасибо, — выдавила я. Мой голос звучал глухо, как из-под подушки. — Нравится? — он сиял, как начищенный пятак. — Это... очень практично. — Я же знаю, что тебе нужно! — он обнял меня за плечи, и я почувствовала запах алкоголя и чужого самодовольства. — Ты у меня хозяюшка.

Я посмотрела на гостей. Они ели мои салаты, пили вино, купленное на мои премиальные, и восхищались подарком, который еще сильнее привязывал меня к кухне. В этот момент что-то внутри меня щелкнуло. Как ломается игла швейной машинки, когда налетает на скрытую пуговицу. Дзынь. И всё. Шов прерван.

Вечер катился к закату. Гости начали расходиться, сытые и довольные. — Зоя, салат был божественный! — Зоя, рецепт мяса скинь! — Зоя, ты святая женщина!

Когда за последним гостем закрылась дверь, я вернулась в гостиную. Стол представлял собой поле битвы: грязные тарелки, пятна от вина на скатерти, скомканные салфетки. Посреди этого хаоса, как монумент, стояла коробка с мультиваркой.

Аркадий сидел на диване, расслабив галстук. Он выглядел утомленным, словно это он простоял у плиты две смены. — Фух, — выдохнул он. — Хорошо посидели. Душевно. Все-таки дома лучше, чем в кабаке. Ты молодец, Зой.

Я начала молча собирать тарелки. — Оставь, — махнул он рукой. — Завтра уберешь. Иди ко мне, посидим.

Я продолжила собирать посуду. Мне нужно было занять руки, чтобы не ударить его этой самой тарелкой. — Аркаша, — сказала я, стараясь говорить ровно. — Ты правда считаешь, что мультиварка — это лучший подарок на юбилей?

Он удивленно поднял брови. — Ну конечно! Это же «Редмонд», флагманская модель! Она стоит как крыло самолета. Ты же сама жаловалась, что не успеваешь готовить борщ, когда приходишь с работы. Я решил проблему. Я проявил инициативу. Что не так?

Он искренне не понимал. В его системе координат он совершил подвиг. Он потратил деньги (вероятно, взятые из нашей общей «тумбочки») на вещь, которая будет обслуживать его желудок. Это была идеальная сделка с его стороны.

— Ничего, — сказала я. — Всё так. Просто я думала, что в пятьдесят лет женщина заслуживает чего-то... личного.

— Ой, только не начинай, — он поморщился. — Тебе вечно не угодишь. Ювелирку тебе дарить бесполезно, ты всё равно её не носишь, бережешь. Шмотки? У тебя их полный шкаф, ты ж сама шьешь. А это — вещь в дом. В семью.

«В семью». Это слово-паразит. Семья — это черная дыра, куда я кидаю свои ресурсы, а обратно получаю только требования.

Аркадий вдруг оживился и сел ровно. — Кстати, насчет семьи. Я тут забыл сказать в суматохе. Мне завтра уехать надо. Я замерла с стопкой грязных тарелок в руках. — Куда? — В командировку. Срочно. Шеф позвонил, пока мы сидели. В Тверь надо мотнуться, там объект горит, поставщики плитку задерживают. Если я не разрулю, мы контракт потеряем.