Книга Игра. P. S, страница 45 – Катя Хеппи

До меня наконец дошло. Все неправильно. Я жил неправильно. Я всю жизнь твердил себе:

— Не люби. Не привыкай ни к кому. Чтобы не страдать.

А надо было просить у судьбы:

— Позволь любить и быть любимым. Избавь от одиночества, чтобы быть счастливым.

И судьба мне предоставила демоверсию счастья. Но я не продлил подписку. Отказался от полной версии.

Это финиш. Финиш истории любви Ромы Ветрова и Кати Богдановой.

— Ром… — услышал я над головой.

Катя

За столиком в кафе я стала ловить себя на глупых мыслях. Просто идиотских. Мне хотелось прикоснуться к нему. Прикоснуться и почувствовать тепло, а не боль. Я захлебываюсь в боли от каждого нашего соприкосновения. Даже взглядами. Но где-то глубоко в сердце было то, что вызывало во мне ощущение, что может быть хорошо рядом с ним. Я знала, стоит мне только немного ослабить контроль разума над сердцем, и я брошусь в его объятия. Но действительно ли почувствую там тепло?

Очень много «если» и «но», чтобы пробовать.

Очень много планов, в которых нет Ромы.

Очень много было плохого, чтобы забыть и начать сначала.

Очень много обещаний, которые нельзя нарушить.

И неугомонное трепыхание сердца. Очень мало.

С паникой смотрю на свои руки, которые трясутся, и понимаю, насколько это всё нелепо. Бред какой-то. Почему всё так неправильно? Почему я так себя веду? Почему чувствую то, что не должна? Почему жду чего-то ото всех?

Где Катя Богданова, которая все решала сама? Где Катя Богданова, которая сама была в ответе за свою жизнь? Где Катя Богданова, которая ни от кого не зависела?

Неужели я стала такой беспомощной, слабой, хрустальной? Неужели я не могу одна? Неужели мне нужен мужчина? Опора? Поддержка? Забота? Ласка? Любовь?

Вопросы есть. Ответов нет. Стиснула трясущие руки в кулаки и улыбнулась. Пора отбросить свои эмоции и трезво взглянуть на ситуацию.

Набрала номер. Не отвечает.

Ясно. Значит, наш разговор с Ромой не закончен. Нужно вернуться.

— Ром… — решительно сказала я парню, который продолжал сидеть на том же месте, опустив голову. От моего голоса его встряхнуло.

— Бельчонок?

— Дема? Ты с ним говорил? Поэтому ты приехал вместо его в аэропорт?

Пытаюсь быть равнодушной. Не получается. Путаюсь в словах, мыслях. Потому что он выглядит так, что сердце сжимается от жалости.

— Да.

Его ответ меня не устраивает.

Во-первых, мне хотелось, чтобы он сам искал встречи со мной, а не действовал по наводке старшего брата.

Во-вторых, чувствовала себя так, словно Дема меня предал.

— Где он? Он не отвечает на мои звонки.

— У себя на квартире, — делает шаг в мою сторону. — Тебя отвести к нему?

— Нет. Я уже вызвала такси, — разворачиваюсь и убегаю. Чтобы не сорваться от его взгляда. Чтобы не передумать. Чтобы не пойти против себя самой. Чтобы не вынимать из себя то, что так упорно стараюсь спрятать. И пусть где-то в груди скребет, я посылаю всё к черту. Нет смысла напоминать сердцу о чувствах. Есть границы, которые нельзя нарушать. Я не перейду шлагбаум между мной и Ромой.

— Что празднуешь?

Дема сидел на полу, облокотившись спиной о диван. Рядом валялись две пустые бутылки. В руках он держал третью.

— Дикарка? — еле выдал он заплетающимся языком. — Я тебя не ждал…

— А вот я тебя ждала.

Подошла и забрала бутылку. Дема поднял на меня глаза. И я мгновенно сменила гнев на милость. Смотрю на его и таю. Не могу обидеться. Не могу злиться. Даже отругать за эту подстроенную встречу с Ромой не могу. Потому что ему плохо. Я понимаю его, как никто.