Книга Кто чей сталкер?, страница 59 – Tommy Glub

Мы пьем по очереди, молча, как будто это какой-то странный ритуал причастия.

Вино растекается по венам горячим сиропом, щеки горят, в ушах шумит, и я смотрю на них — на Арса, который сидит напротив, упираясь спиной в стену, и на Артема, устроившегося сбоку, чуть ближе ко мне — и впервые за очень долгое время мне не страшно. Не потому, что я пьяна, а потому, что наконец-то разрешила себе просто жить дальше и не думать о том, что будет завтра.

Ставлю бутылку на пол и поднимаю взгляд.

— Ну что… — шепчу, и голос дрожит, но уже не от холода. — Кто первый будет меня ругать за то, что я так себя веду?..

— Ну что… Кто первый будет меня ругать за то, что я так себя веду?..

Арс фыркает — коротко, почти беззвучно. Артем качает головой с той самой усмешкой, от которой у меня всегда подкашиваются колени.

— Ты правда думаешь, что мы тебя сюда за этим притащили? — Арс подается вперед, упираясь локтями в колени. — Ругать?

— А зачем тогда?..

Они переглядываются — быстро, почти незаметно, но я ловлю этот взгляд, и что-то внутри меня замирает.

— Ради тебя, — говорит Артем просто, будто это очевидно. — Мы ради тебя эту клоунаду с перемирием устроили. Думаешь, я бы стал терпеть Леху в радиусе десяти метров просто так?

— Погоди… — я моргаю, пытаясь сложить слова в осмысленную картину. — Вы… помирились? Вы двое?

Арс хмыкает.

— «Помирились» — громко сказано. Скажем так… договорились не убивать друг друга. Временно.

— Но почему?..

— Потому что есть ты, — в тусклом свете глаза Арса кажутся почти черными. — Потому что я безумно по тебе соскучился, Синичка. И больше не вижу смысла болтать.

Он не дает мне ответить — просто наклоняется, его ладонь ложится мне на затылок, пальцы зарываются в волосы, и он опрокидывает меня на спальный мешок одним плавным движением.

Я падаю на спину, он нависает сверху, и на секунду мир сужается до его лица — острые скулы, темные пряди, упавшие на лоб, приоткрытые губы…

А потом он целует меня.

Жадно. Голодно. Так, будто ждал этого целую вечность и наконец-то дорвался.

Его губы горячие, на вкус — вино и что-то горьковатое, терпкое, от чего кружится голова. Язык скользит по моей нижней губе, я выдыхаю ему в рот, и он пользуется этим — углубляет поцелуй, прижимается ближе, одна рука все еще в моих волосах, другая — на талии, и мне кажется, что я горю, плавлюсь, растворяюсь…

Я цепляюсь за его плечи, притягиваю ближе, чувствую, как гулко бьется его сердце — или это мое? — не разобрать уже, все смешалось…

А потом — резко, неожиданно — его тепло исчезает.

Я не успеваю понять, что произошло: чужие руки подхватывают меня, мир переворачивается, и вот я уже сижу на коленях у Артема, спиной к его груди, а он разворачивает мое лицо к себе за подбородок — мягко, но настойчиво.

— Моя очередь, — выдыхает он жарко он мне в губы.

Он целует иначе.

Медленно. Обстоятельно. Так, будто у нас впереди вся ночь и еще бесконечность таких вот ночей. Его губы едва касаются моих — дразнят, скользят по контуру, прихватывают нижнюю губу зубами, — и только когда я издаю тихий, почти жалобный звук, он наконец целует меня по-настоящему.

Глубоко. Нежно. До звезд под закрытыми веками.

Его ладони обхватывают мое лицо, большие пальцы гладят скулы, и я чувствую, как все мое тело обмякает, тает, становится мягким в его руках. Я разворачиваюсь к нему, обвиваю руками его шею, и он притягивает меня еще ближе — так, что между нами не остается ни миллиметра воздуха.