Книга Запретная близость, страница 70 – Айя Субботина

Сергей кладет руку ей на спину — прямо на голую кожу, и уже от одного этого мои кишки как будто заливают битым стеклом. Но потом его пальцы скользят по ее позвоночнику и лопаткам.

Он гладит ее.

Ласкает.

Публично.

Законно.

В моей голове взрывается осколочная граната, перемешивая мозги в ни на что не годную кашу. Опускаю взгляд на собственные ладони, в которых вспыхивает фантомное воспоминание нашего с Солой секса в моей тачке. Я помню ее спину, помню, как она покрылась испариной, потому что в салоне было тесно и душно. Я бы счесал себе кожу щеткой по металлу, если бы это помогло забыть, но… нет, не поможет.

Сергей опускает голову к щеке Солы.

Ниже, как будто собирается у всех на глазах целовать ей шею.

Ту, на которой я точно оставил след от зубов. Мой она прятала, а его? Гордо выставит на обозрение?

Он сжимает ее сильнее, буквально вдавливает в себя.

Блядь, не трогай мое!

Ты ее нихуя не знаешь, придурок. Думаешь, что она вся такая — сладенькая милая тихая женушка? Это просто фантик, долбаный ты идиот!

А я знаю, как она кричит, когда скачет на моем члене. Как течет, как царапается.

Я знаю, какая она горячая и испорченная.

Настоящая.

И я знаю, что хочу забрать ее из этого глянцевого ада в наш — грязный, но настоящий, и пусть еще раз скажет, что любит мужа. Пусть только попробует.

Морозов делает разворот в танце, разворачивается спиной к нам.

Наши с Солой взгляды бьются поверх плеча ее мужа.

Глаза у нее почти черные от расширенных зрачков.

В них паника. И боль — потому что жена продолжает тереться об меня, как кошка.

И еще — темное желание, которое она так старательно прячет, но которое я чую, как псина, даже через весь зал.

Ей так же хочется поебаться со мной, как и мне — с ней.

Я прищуриваюсь. Сжимаю челюсти так сильно, что скрипит зубная эмаль.

Да, мстительница, я на грани. Ты, блядь, доигралась. Я сейчас встану, подойду и вырву тебя из его рук. И ебись оно все конем!

Сола резко останавливается, прижимает ладонь к горлу.

Что-то говорит Сергею и настойчиво, преодолевая его явное сопротивление, вырывается.

Музыка играет достаточно громко, но я все равно слышу обрывки ее сдавленного голоса — пиздит ему, что закружилась голова и ей нужно на минуту отойти в туалет.

Она почти сбегает из зала — в сторону выхода на террасу.

Сергей остается стоять, растерянно глядя ей вслед.

Я жду.

Раз. Два. Три.

Десять секунд, чтобы не выглядеть подозрительно, но это самое длинное время ожидания в моей жизни.

— Я курить, — бросаю Наде, не глядя на нее.

— Руслан… — она пытается удержать меня за рукав пиджака.

— Я. Сказал. Курить.

Встаю и иду за Солой.

Иду убивать. Или умирать. Похуй.

Я ее запах, блядь, как волк чую уже в коридоре — запах страха и возбуждения.

Ай, как жаль, что я уже почуял кровь и останавливаться точно не собираюсь.

Я просто сбегаю.

Не физически — для всех я просто иду быстрым шагом, стараясь сохранять осанку, потому что это идиотское платье требует идеальной спины и плеч, и я на виду у полусотни гостей. Но внутри я несусь во весь галоп, сбивая дыхание и спотыкаясь об собственные нервы.

Кожа на спине адски жжется, словно полили кипятком.

Там, где секунду назад лежала теплая, хозяйская ладонь Сергея, теперь — холод. А чуть выше, между лопатками, я чувствую то, что, наверное, напоминает прицел.